I. Distractions In 1987, when I was 18 and a dollar was worth more than twice as much as it is today, I started reading magazines: M, Esquire, GQ. Nearby, in our somewhat cultured Texas town, a new bookstore opened in a cavernous space that had formerly housed the shag-carpeted roller skating rink of our childhood. Through the front windows, which had before been darkly tinted to give the place an alluring den-of-prepubescent-iniquity vibe, now streamed bright, clean light, showcasing a look and layout that would become the interior design gestalt of today’s national-chain, big-box book superstore. The rows upon rows of open, dustless shelving bearing a veritable warehouse of volumes; the ceiling hung with its industrial innards on display; the enfilade of check-out cubicles; and the wall – the great wall – that displayed a preposterous-to-behold assortment of glossies, quarterlies, journals, newsweeklies, fanzines, tabloids, almanacs, and all other flora and fauna of magazines arrayed upon a rack perhaps 50 feet long.  I went in there to look for a book. I liked books, and, one day, I was sure I wanted to write one. But I got distracted and bought a magazine instead – that August’s issue of GQ, which still stands out in my mind as a thing of formative significance. At that time, the zeitgeist was defined by a Walkman-wearing version of the American Renaissance Man – the highly-ambitious, status-obsessed, money-motivated, health-nut known as a Yuppie. No magazine positioned itself more authoritatively in defining this new sociological creature’s lifestyle than GQ, and it did it with whiter teeth, snappier suspenders, better accessories, bigger polka dots and more caffeine in the ink of its display copy.  I remember that issue less for the photos by Richard Avedon or Steven Meisel, the words of Martin Amis or Frederick Exley, than for this: Erzeugerabfüllung. It was one of the longest, strangest strings of letters from the Roman alphabet I had ever seen. Neither did it seem designed to come out of someone’s mouth. But there it was in Alan Richman’s Wine & Spirits column, accompanied by a lovely still-life photograph of his topic: two bottles of Riesling Kabinetts on a white, sun-dappled tablecloth. Richman’s main point – made almost 35 years ago – still holds true: estate-bottled, table-quality German wines remain some of the least expensive, most delicious wines in the world, chiefly because – then as now – the labels, as he wrote, “cannot be understood by anyone who is not a part-time oenophile, linguist and cartographer”. One US dollar in Richman’s pocket, as I have already said, bought what roughly two-dollars-and-fifty-cents does today; what he was on the hunt for was a good dry white in a range that would now cost somewhere between 12 and 30 bucks, and he easily accomplished that by finding a dealer in New York City who carried a good selection of wines from the Mosel and Rheingau. At the time, I didn’t know the meaning or significance of any of this, but it staked a claim in my brain. The only wine I had ever tasted was the one served at our Episcopal church during Eucharist on Sundays. The flavour it had was of a strange, super-concentrated jam that somehow warmed your upper body. Even as a young kid, I liked it. But the adjectives these German bottles were squeezing out of Richman – “citrus-like”, “honeyed”, “tart-sweet” – weren’t close to describing what was in that chalice, even if you believed in transubstantiation. Was it because Richman’s wine was white, and the parish’s was red? Perhaps, but both colours of grape juice bottled by Welch’s tasted pretty much the same to me. No, I sensed there was something – a lot – I had to learn, and, along with the romance and beauty of the labels, and the contextual air of well-bred taste and cultural with-it-ness featured on the other pages, this, I feel sure, was the decisive moment, the true origin point, when I came to believe that among the many extraordinary things that make life worth living, not just words but wine reigns at the top.  I warned you about distractions, didn’t I? Because that would be my excuse for now informing you, as a quite apropos footnote, that, yes, there was something unusual about our church’s Communion wine. It was, as I have confirmed with the church, actually port (Taylor’s Tawny, to be more accurate), cut, according to tradition, with water. There is a good and fascinating reason for this. In 1701, when the War of the Spanish Succession kicked off, France also became an enemy of England, and its wines, as a result, were no longer made available for import. The Anglican Church searched for and found a replacement, the fortified wines of its new ally, Portugal, and port continues to be an acceptable option to pair with the Host.  II. Distillations A satisfying story, not unlike a satisfying life, is one that surprises you with the mystery of its unfolding. A thing pulls in a certain direction long enough to reach the proximity of something else which then turns toward a new destination. I had actually gone into that bookstore, as I said, to look at books. But I came out, even though I didn’t yet know it, with a different compass point. Within a few years, shortly after graduating from college, in 1992, I got hired by The New Yorker, where I stayed for almost nine years. I then met my future wife, who wisely laughed at the thought we might be able to survive in New York City on my meagre salary, so I went to Vogue, and soon after became the founding editor of Men’s Vogue. After 23 issues, and four years, the financial crisis laid an axe to many magazines, including that one. Eventually, I took on the editorship of Town & Country. Then, finally, in 2016, I moved up to Esquire, the magazine, as it happens, that didn’t offer me a job when The New Yorker did, and became that storied magazine’s editor in chief, until – well, you best read about that in The New York Times.  As far as distractions go, magazines were a good one. They made me who I am, gave me a tremendously worldly education, honed my taste, introduced me to all manner of accomplished people, required me to build quite a wardrobe, and paid me pretty well to do all of this, often with a glass of wine not far out of the picture. There was really no other way I would have ever got to taste all the bottles I have (a lot of the big names people whisper about from Burgundy and Bordeaux, Champagne and also Piedmont, Tuscany and Napa). I built a modest cave à vin of my own by buying the Smith Haut Lafittes of the world way before hedge-fund hoi polloi ran up the prices, and by having access to rare offerings, like 12 bottles of Fiorano, the legendary white wine Alberico Boncompagni Ludovisi, prince of Venosa, made before ripping out all his vines. I smelled the musty perfume of Margaux in the cellar as I watched the workers rack the wine by candlelight. I lured Jay McInerney away from the Wall Street Journal to become my wine columnist; and I once stood in Bordeaux’s town square, tight on 2002 Pétrus, trying with great focus to commune with the statue of Michel de Montaigne while my French friend, a true oenophile, extolled the majesty of the Big Mac’s special sauce.  As the editor of a magazine, curiosity is your profession, even to the point of distraction. Editors – writers, too – are prone to it. It’s a hazard of the gift, and having a jumble of ideas, if you’re any good, is key to making a magazine of any real intellectual or creative daring. Now as a husband and father of three, working from home and trying to be ‘present’, and a still youngish former editor and occasional micro-influencer trying to stave off the solitude to fathom and plot the next phase of a fruitful future, this skill of mine, the strength of which became even more magnified over two decades, is something of a family project.  The way I most often hear the word ‘distraction’ now, for instance, is when it’s being hurled at me in verb form by my wife or daughters accusing me of being more of a phone-enslaved screen vegetable than they are. (I respectfully disagree.) But it’s a sore point for two reasons. One, what I did as an editor is, in a nutshell, now what a smartphone essentially does. Not very imaginatively, of course, and not with taste or charm or originality, but with a bloody, money-grubbing ruthlessness that stalks every step of our digital peregrinations and doesn’t give a twist if the algorithms that are its brain make us its slave by retrofitting our attention spans for kindergarten.  The smartphone – not the former me or any of my fellow kind still in the media biz – is now the true croupier of culture, dealing out a targeted shuffle of Pavlovian temptations to the point of daily mental exhaustion. And, though this thing is in many ways my personal nemesis, I am, against every fibre of my being, too often its obedient servant. Aiming not to live according to the famous line by T.S. Eliot – “distracted from distraction by distraction” – I recently decided to at least take a serious inventory of my favourite ones, both those of the pre-digital sort (tennis, The Walking Dead, checking the mailbox, my sock collection) and those of the post-digital sort (the any and everything I do because my phone wants me to). Then I caught myself watching tennis on my phone and realised this might be harder than I thought. It’s enough to drive a person to drink, thank god! With that in mind, I like to keep a special something for the occasion around, in this case – what else? – two bottles of Riesling Kabinett, for it had struck me as more than a little weird that I’ve probably tasted fewer than a handful of German wines in my entire life. Part of the reason is that those I had were bad, and, like a lot of other simpletons about this great wine region of the world, I’d come to think of Riesling as a cloying elixir equal parts green Jolly Rancher, apple cider vinegar, and hairspray. This, I knew, was wrong, not true and, in terms of wine equity and inclusion, on the wrong side of history. But, if you happen to live in a place like I do – a bourgie swathe of Connecticut bordering New York City where the shops cater heavily to Cali-Fran-Taly banker’s tastes – it might take you a few stops to find what Richman recommended, an erzeugerabfüllung (estate-bottled) Kabinett (wine made from grapes with a minimum must weight/sugar content) Riesling, and when you do it will probably be coated in a fine sift of years-old dust. I bought a green (Mosel) bottle for US$16 and a brown (Rhine) bottle for US$20, both handsomely labelled. I opened them a few minutes ago and took several investigative swigs. The words bright, invigorating and snappy came to mind. One is indeed sweeter, and, though not my usual jam, it is tamped by a pleasing peachy tartness, and the classic overtone of honey isn’t making my palate feel doused with syrup. The other example is, as Richman said so long ago, a very finely layered creature with mineral clarity and an echo of baked bread, something a gluten-free person like me finds particularly appealing. A rather obvious thought: why haven’t I been buying this instead of throwing a ton of endless money at affordably bad white Burgundy, which is mostly a product aimed at fulfilling a desired outcome, like White Claw hard seltzer? III. Words But don’t let me get distracted, again. A writer really has to be careful about such things. Just think about it. Unlike, say, a painter or musician or actor or photographer, the process of writing requires zero physical exertion, no chance to score an endorphin release while sitting staring anxiously at a blank page. Of the many things in life that vie against the counter intuitive impulse to be glued to a desk, Cyril Connolly, in Enemies of Promise, his classic study of the things that distracted him (and others) from becoming a great writer, names the temptations but does not say much about why they’re so deeply tempting to someone who would otherwise be sitting alone in an empty room. Praise, money, fame, social prominence, affairs and journalism are the most common boltholes, according to Connolly, who, as a famously late sleeper that married three times, might have also added the bliss of unconsciousness and excessive alimony. In 1938, the year the book was published, he would never have imagined how hard the task might get without a cigarette. Smoking is a death wish, I know, but when you want to off yourself for still having a hundred pages to go, being able to snap open a nice lighter, flick some ash, stub a butt and inhale some lungfuls of focus-enhancing nicotine must have been kind of helpful. Connolly also doesn’t have much to say about drink except that artists who drink to excess do so “out of the consciousness of wasted ability”. According to that, the 20th century’s most famous literary alcoholics – Dorothy Parker, Truman Capote, F. Scott Fitzgerald, William Styron, Elizabeth Bishop, James Joyce, Raymond Chandler, William Faulkner – might have left behind even greater treasures than they did. Because Ernest Hemingway did almost everything with more gusto than any of his peers, including running up his bar tab, as a drinker he belongs in his own sentence. He is the novelist who most romanced a good drink or nice bottle of wine as one of life’s great pleasures. Who didn’t want to have a vermouth with Jake when reading The Sun Also Rises? (Don’t, it’s gross, at least if you order it at one of those kiosks in Montmartre where the bottles are hung upside down with spring-loaded dispensers.) Or, track down a bottle of Valdepeñas, Hemingway’s favourite variety of Spanish wine. Or, get a drink at the bar named after him at the Ritz, in Paris, and then go somewhere on the Left Bank to order “a dozen portugaises and a half-carafe of the dry white wine”.  In the early work, he is not boastful about drinking so much as he is the possessor of an unusual appetite for a good buzz. He is also, like Connolly, aware of the need to keep writing separate from drinking, and drinking within his control. It is hard to read the first paragraph of A Moveable Feast, in which he describes an “evilly run café where the drunkards of the quarter crowded together and I kept away from it because of the smell of dirty bodies and the sour smell of drunkenness”, except as a kind of terrifying admonition to himself. It is tragic that he didn’t heed his own advice. Late in his life, Hemingway became fond of rum daiquiris at the Floridita, his favourite bar in Havana, which might explain his taste for a prose style that soon became too often cloying self-parody. In one of the most extraordinary drinking sessions ever committed to words, in the roman à clef Across the River and Into the Trees, a 50-year-old Hemingway, who was smitten with a teenage Italian countess from Venice, fictionalises his infatuation with a last muse. In one stretch (that covers an evening-to-dawn crawl from Harry’s Bar, the grill at the Gritti Palace, a gondola and a hotel room), one half or another of the couple imbibes: one scotch whisky and soda; six Montgomery Martinis (15 parts gin; 1 part vermouth), two of which are described in size as ‘super’; a bottle of Capri Bianco; two bottles of Valpolicella; two bottles of Roederer Brut ’42; and two bottles of Perrier-Jouët. That is, I suppose, one extreme, and, clearly, not one to be tried at home.  The other might have been espoused by Dr. Samuel Johnson, the great critic and lexicographer. As a young man, he’d drained “many a bottle of wine” but loved port especially. (Perhaps Johnson, a devout Anglican who was born in 1709, in the midst of England’s 14-year war with Spain, also first encountered port as a boy at the Communion altar.) He describes himself to friend and biographer James Boswell as having been “apt to go to excess in it”, adding that, “therefore, after having been for some time without it, on account of illness, I thought it better not to return to it”.  Boswell, who worried about his own dependence on alcohol, even keeping a journal of his intake in an attempt to enforce moderation, argued for a third way, which some of the Romantics later adopted. Wine, he claimed, “produces truth; in vino veritas”. Hoping to persuade Johnson of his point, Boswell once convinced the critic to come down off the wagon for just one glass of claret, so Johnson “might judge, not from recollection, which might be dim, but from immediate sensation”. Boswell reports what happened after the glass was emptied: “Johnson shook his head, and said, ‘Poor stuff! No, Sir, claret is the liquor for boys; port, for men,’” adding, “‘A man would be drowned by it before it made him drunk.’”  That actually reminds me of something I think I forgot to mention about Riesling Kabinetts – they’re also highly admired for their low percentage of alcohol. On that note, I think I’ll have another glass.  This article was originally published in FONDATA, Issue Two.

Jay Fielden, former editor of Men’s Vogue, Town & Country and Esquire, recalls how a magazine column on wine, read in a Texas bookstore, shifted his ambitions beyond journalism and set him on the path to becoming a writer of books.

Former Esquire editor-in-chief Jay Fielden reflects on magazines, writing, Riesling Kabinett and the distractions that shaped a life in words and wine.

Jay Fielden on Wine, Words and Distraction

How one became another  

Sitting opposite us, the dark-suited, dark-haired figure waved an elegant hand at the bottle of white Burgundy which he’d just fished out of a carrier bag and planted on the table with the air of a conjuror at a party. “You’ll like this,” he said; it was a statement, not a suggestion, delivered in a faint accent with American overtones and a hint of gutturality. In this totally unremarkable West London pub, a bottle of Meursault looked as out of place as a KGB officer. Which he was. We did like it, of course, who wouldn’t? It made the greasy steak and chips almost bearable, and was one of the best wines I’d ever tasted at that point in my life. I was 33 that year, 1978, and as a newish BBC foreign correspondent I wasn’t particularly well paid. He’d brought the Meursault with him to show us how sophisticated he was, and to counter the blandness of the food. But why had he suggested The Mitre as a place for lunch? It was handy for the Soviet embassy up the road, certainly; but I realised that the real attraction for him was the high-backed seats that enclosed our table and kept our conversation private. Sergei was a major in the KGB, masquerading as a press attaché. The habit of secrecy was deeply ingrained in him. The Meursault started to work on my companion, a gossipy, amusing, slightly naïve BBC executive. It worked on me, too, but under the influence of alcohol I tend to go quiet and introverted. Not so Harry. He delivered the brief lecture about Soviet harassment of our Moscow correspondent which he’d been planning. It wasn’t bad, but it didn’t make Sergei burst into tears. On the contrary. “Ah, yes, the famous Declan.” Sergei managed to put the accent on the second syllable. “Such good Russian. A pity he wastes his time hanging around those drop-outs and wastrels.” I was particularly impressed by ‘wastrels’. “I suppose you mean dissidents,” I said, pushing my glass across for more Meursault. The label read ‘1968’; the Soviet embassy must have had a superb cellar. Sergei laughed scornfully and poured. “I hear Declan’s marriage isn’t going so good now,” he said. “Ah, no, his wife left him for an airline pilot,” Harry replied, giggling. I kicked him sharply: you didn’t feed personal details about your colleagues to KGB officers. “What?” Harry said, looking at me. We saw the bottle out. Sometimes I think I can still taste that rich, green-gold collection of butter, almond, citrus and, could it have been, or is it just my imagination after more than 40 years, hints of bracken and mayflower. At the end, we stood up and shook hands. “So you’ll go easy on Declan from now on?” Harry said. “Well, Declan must stop creating bad propaganda against the Soviet Union.” He had a good ear: this time the accent was on the first syllable. Sergei turned in the direction of the embassy, and we headed back to Television Centre. “Bloody good wine those Russkies can afford,” Harry said, and gave his high-pitched laugh.For journalists and spies, booze is a famous lubricant, a fuel, even. I came from a teetotal background, yet when I started as a foreign correspondent I soon found myself ordering a glass of single malt as a means of self-protection, while someone I was trying to pump for information opened up and talked in a way he or she never would if I’d ordered a Britvic orange. Yet there were exceptions. In Belfast and Derry, where I started my reporting career, the leaders of the Provisional IRA were mostly ultra-Catholic and never drank a drop; and as I branched out and began reporting on the Middle East, I found that organisations like Hezbollah and the followers of the Ayatollah were as teetotal as I had once been. There were no bars to meet them in, either. Fortunately, though, cities like Cairo and Beirut were more sophisticated. I soon found that anywhere with a sizeable Christian population, Egypt and Lebanon, of course, but also Syria, Iraq and westernised countries like Turkey and Pakistan, made allowances for thirsty westerners and permitted them to drink, even if in cities like Peshawar you had to sign a big leather volume and register yourself as an alcoholic. The bar in the old Commodore Hotel in Beirut was a wonderful centre for professional alcoholics of this kind. I first went there in June 1982, when West Beirut was under hourly attack from Israeli planes and tanks, and there were no shelters to protect us. The presiding spirit of the place was a correspondent called Chris Drake, a hospitable soul who dispensed booze and information even-handedly. When the barrage was going on, it would have been suicidal to leave the Commodore, and the building shuddered to every nearby explosion. Chris Drake had a parrot, and when the bar was packed in the evening with journalists glad to still be alive, it would imitate the sound of a shell in flight with startling accuracy. Most of the people there, not me, thank God, had walked into the bar on their first night, heard the parrot’s hugely convincing whistle, and thrown themselves on the floor shouting “Incoming!”. There would be a roar of laughter, and someone would help them up and offer them a glass of arak, an infusion of grapes and the seeds of the anise plant. I acquired a real taste for arak at that time, and I still think of that slightly oily, metallic, liquorice-tasting liquid hitting the back of my throat and burning its way down. A few years later, during another upsurge of fighting, the Commodore was heavily shelled by the Syrian army. The building was destroyed, and no trace of the parrot was ever found. When peace was restored and there was money around, the Commodore was rebuilt, much bigger and more glitzy, but the architect designed a new bar precisely where the old one had once been. You can still see the space on the floor where many a famous journalist measured his length when the parrot did its party trick. I took my wife and 13-year-old son there a couple of years ago, and one afternoon, when the bar was empty, my son insisted on re-enacting the whole thing. In China, things were different. Meetings with underground figures usually took place at their homes or outdoors, given the fear of surveillance. I often chose Ritan Park in Beijing, where teahouses served pu-erh tea and offered a discreet place to talk. By contrast, official meetings required alcohol, specifically Maotai, a fierce baijiu distilled from sorghum at over 50% ABV. At one banquet, after being insulted by a local Party official, I tried to outdrink him. The plan failed, he had help, but we still ended the night collapsed together, singing in two languages. The next day, I was told this had enhanced British prestige. Countries where alcohol is banned present different challenges. In Taliban-controlled Afghanistan, I smuggled in a 27-year-old bottle of Laphroaig disguised as Fanta, only to pour it down the toilet when soldiers began searching rooms for alcohol. They never entered mine. After the fall of the Soviet Union, I tried to track Sergei down but never found him. Before that, though, I had taken my revenge by signing him up to every unwanted mailing list I could find, encyclopaedias, dubious magazines, and more inventive subscriptions besides. It made me feel very good.And yet, if I imagine meeting him again, I always picture the same thing: Sergei standing in the doorway, holding a superb bottle of Meursault. For that, at least, I’ve always been grateful. This article was written by John Simpson, who reflects on his experiences reporting across the world, and the role alcohol has played in the art of face-to-face reconnaissance. Illustrations by Natsko Seki. Originally published in FONDATA, Issue Two.

BBC world affairs editor John Simpson reflects on reporting from conflict zones, recalling memorable bars, encounters and the role alcohol plays in the subtle art of face-to-face reconnaissance.

BBC world affairs editor John Simpson on bars, encounters and how alcohol shapes reporting, trust and intelligence gathering worldwide.

John Simpson on bars, spies and the art of reporting

Refuge,  refreshment & reconnaissance

Every now and then, the word ‘singularity’ is used to describe a particular wine that stands apart, for whatever reason, from other wines of its type. But just what is singularity, and how can wine express it? Wine writer Tamlyn Currin investigates.

What makes a wine truly singular? Tamlyn Currin explores the rare bottles that defy convention and challenge the rules of the wine world.

Searching for Singularity in wine

Searching for Singularity

A marzo di quest'anno, Opus One ha annunciato l'assunzione di Meghan Zobeck come Direttrice della Vinificazione. È il primo passo nella transizione, poiché l'enologo di lunga data Michael Silacci intende lasciare l'azienda nei prossimi cinque anni. Silacci è in Opus dal 2001 ed è oggi una vera e propria leggenda nella valle: trovare un successore adatto non è un compito da poco. 
Zobeck non era necessariamente la scelta ovvia. Ha scalato rapidamente i ranghi dell'élite vinicola di Napa, ma è entrata nel mondo del vino solo nel 2012. Quel passaggio è stato un atto di fede per Zobeck, un atto insolito per qualcuno immerso nel mondo della NFL. 
Zobeck è cresciuta a Greeley, in Colorado, "una città di contadini", come lei stessa l'ha definita, ma che per puro caso era anche il luogo in cui i Denver Broncos tenevano i loro ritiri di allenamento ogni anno. Durante il liceo, ha trascorso le sue estati lavorando per la squadra, come facevano molti locali. Frequentò l'università (poi la facoltà di medicina), ma continuò a lavorare per i Broncos, passando a tempo pieno mentre studiava per gli esami MCAT. 
Durante l'ultimo anno di università, fece uno stage con la squadra, lavorando con gli osservatori e sedendosi nella "war room" il giorno del draft. "Adoravo l'azione, il ritmo veloce", dice. Più o meno nello stesso periodo, si rese conto che la medicina non faceva per lei: accettò invece un ruolo nella negoziazione dei contratti dei giocatori per i Broncos, diventando una delle poche donne a ricoprire quel ruolo, e ne fu entusiasta. Fu un viaggio di fine settimana a Los Olivos, nella Santa Ynez Valley, a far nascere il suo interesse per il vino e, più specificamente, per la vinificazione. Tornata a casa, trovò un annuncio su una rivista locale per un negozio di birra artigianale, che offriva la possibilità di acquistare uva durante la vendemmia. Ben presto si mise a sperimentare, fermentando lotti di vino nella sua cantina e organizzando feste di imbottigliamento con gli amici. "Ho visto come unisse davvero le persone", dice. Ha viaggiato in altre regioni vinicole e si è innamorata del modo in cui il vino combinava scienza, creatività, storia e comunità. La NFL le era stata utile, ma era giunto il momento di fare il grande passo e lasciarsi i Broncos alle spalle. 
Ha prodotto la sua prima vendemmia a Clos Apalta nel 2012 e non si è più voltata indietro: ha vendemmiato in Piemonte, Bordeaux e Barossa, prima di concentrarsi su Napa, prima presso Stag's Leap Wine Cellars e Screaming Eagle, poi ha accettato un incarico con il consulente di punta Philippe Melka. Più recentemente, Zobeck è stata enologa presso Burgess Cellars, dove ha avuto carta bianca per plasmare i vini, dalla vigna alla cantina. 
Zobeck ha incontrato per la prima volta Michael Silacci al Premiere Napa Valley, il suo primo a mostrare campioni di botti di Burgess. Silacci è venuto ad assaggiare e poi, in una chiara dimostrazione di approvazione, ha continuato a consigliarle altri. Zobeck si stava concentrando su uno stile di vino più fresco, un ritorno al Burgess di un tempo, ma stava anche lavorando a un approccio rigenerativo in vigna, e presto scoprì che il team di Opus One stava conducendo esperimenti simili. Lei e Kimberlee Marinelli, Assistente Enologo e Viticoltrice di Opus One, si misero in contatto e iniziarono a discutere di tutto, dagli impollinatori ai fermenti autoctoni. Zobeck fu colpita dalla chiara mancanza di compiacimento da parte di una proprietà che non aveva bisogno di dimostrare ulteriormente il suo valore. Non immaginava che Silacci stesse osservando ciò che stava facendo con particolare interesse, e decise che avrebbe potuto essere l'erede al suo trono. 
"È un lavoro che non penseresti mai, nemmeno tra un milione di anni, di poter trovare", racconta Zobeck del momento in cui le fu proposto di diventare Direttore della Vinificazione di Opus One. Non avrebbe certo rifiutato un'opportunità del genere, soprattutto quando avrebbe avuto la possibilità di lavorare con Silacci per diversi anni. Zobeck raccoglierà l'eredità di Silacci presso Opus One, una tenuta in continua evoluzione durante il suo mandato. L'agricoltura biologica è stata la norma presso Opus per oltre due decenni, sebbene l'azienda abbia richiesto la certificazione solo nel 2021. Per oltre un decennio, Silacci ha sperimentato la biodinamica, ma ha scoperto che le viti erano diventate troppo vigorose. Ha abbandonato l'approccio prima di lanciarsi nell'agricoltura rigenerativa a partire dal 2022. L'azienda ora utilizza colture di copertura permanenti tra le viti, contribuendo ad abbassare le temperature nelle chiome, trattenere l'acqua nei terreni e allungare il periodo di maturazione, senza aumentare i livelli di zucchero. Silacci ha sperimentato l'agricoltura a secco dal 2007 e ha ridotto l'irrigazione in tutta la tenuta, sebbene per ora rimanga essenziale. Il team spera, tuttavia, di poter avviare un nuovo sito di coltivazione a secco a Oakville una volta che le viti saranno stabilizzate. Tutto questo lavoro si riflette nei vini prodotti oggi. 
"Opus One non è la Napa stereotipata dei primi anni 2000", sottolinea Zobeck. "È uno stile fresco, e per mantenerlo dobbiamo coltivare in modo diverso". Silacci è famoso per aver detto di non voler lasciare le sue impronte nel vigneto o le sue dita sul vetro, ma Zobeck nota come la sua influenza su Opus One sia evidente nel corso degli anni, soprattutto a partire dal 2004. Dal 2019, tuttavia, Ritiene che il vino si sia evoluto ulteriormente, con una maggiore trasparenza del sito. L'annata 2023 è appena stata imbottigliata con una modesta gradazione alcolica del 13,5%, indicativa dell'attuale approccio della tenuta, che intende proseguire. 
Silacci prevede di rimanere per almeno tre anni, lavorando al fianco di Zobeck come enologo capo. Un periodo di transizione di questa durata testimonia la visione a lungo termine di Opus One, che non guarda solo alla prossima annata, ma al prossimo decennio e oltre. L'entusiasmo di Zobeck per il ruolo è evidente, così come la sua ammirazione per la squadra attuale. Come nella NFL, un buon capitano è fondamentale, ma ci vuole più di un giocatore per vincere una partita, e Zobeck completa una formazione già impressionante. È un passaggio di consegne davvero notevole. 
L'annata 2022 di Opus One uscirà il 1° settembre 2025. Sfoglia tutti gli annunci attuali di Opus One o scopri di più sulla California

Originariamente una joint venture tra Robert Mondavi e Ch. Mouton Rothschild, Opus One è una delle tenute più famose di Napa e ora ha un nuovo Direttore della Vinificazione. Abbiamo incontrato Meghan Zobeck per saperne di più sull'ex campionessa della NFL che ha preso il posto di Michael Silacci.

Meeting the new woman at the helm of Napa’s Opus One – Meghan Zobeck, who is taking over from Michael Silacci to make some of the valley’s most famous wines 

Opus One’s new Director of Winemaking: Meghan Zobeck 

Scelta del draft: Meghan Zobeck dell'Opus One

It’s often noted that Burgundians know nothing about Bordeaux and its wines – and vice versa. This is an exaggeration, though it retains a nugget of truth. These two great French wine regions are poles apart culturally. This is not a novel observation. Indeed, Jean-Robert Pitte, a professor at the Sorbonne, wrote an entire book, Bordeaux Bourgogne: Histoire d’une rivalité (2016), on this very theme. Just a couple of examples. In Bordeaux you will encounter people with names such as Basile, Vanessa, Diana or Jennifer – that would be inconceivable in Burgundy. This may be to do with the fact that Aquitaine was English-owned for centuries, or it may be that some Bordelais believe that an English name confers a certain cachet. At celebrations organized by the Chevaliers du Tastevin at Clos de Vougeot, and just about anywhere where Burgundy’s wines are praised and consumed, the ban bourguignon is an unavoidable part of the proceedings. It entails raising both arms in the air and twisting them in time to a raucous ditty with the words ‘Lala, lala, lalalala layla, lala, lala, la, la, la’. Can you imagine such a thing at Haut-Brion? Another striking difference is that Burgundy excludes, while Bordeaux includes, at least in terms of embracing those it considers helpful to its promotion, such as merchants, auctioneers and journalists. I have visited Burgundy and its growers every year for over three decades and can count on the fingers of two hands the number of times I have been invited to stay for lunch, let alone dinner. Without fail, a 10.30am appointment will come to an end at noon, and the visitor will be politely shown the door. Hungry after a morning of tastings? That’s your problem, monsieur. I used to find this irksome but soon came to understand that for the Burgundian, noon is the time when family members return to the homestead from pruning or tractoring or delivering bottles. It’s the sacred lunch hour, and outsiders have no place. You can taste from every barrel in the cellar, but that hospitality doesn’t extend to the dining room. It’s the exact opposite in Bordeaux, where it’s assumed that a visitor with a late-morning appointment will stay for lunch. Indeed, when researching one of my books in Saint-Emilion, I was amazed to find that my programme, organised with enthusiasm by the local syndicat, included lunch and dinner every day, weekends included. The Bordeaux proprietor will usually use the occasion not just to offer a fine meal, but to open some older vintages for the delectation of the visitor. The Burgundian really couldn’t care less. On one occasion, a grower with whom I spent a morning to research a profile for a magazine, had suggested, when I made the appointment, that I might like to stay for lunch. With pleasure, I responded, hoping that a mature Richebourg might be brought up from the cellar for my appreciation. But sur place, when I had completed my interview, it was clear that the owner had completely forgotten his offer. (However, after an embarrassing few minutes all around, his wife did rustle up a rather good meal.) Born to be hospitable Burgundy’s wine culture is about the nuances of terroir; Bordeaux is about selling wine that’s produced in far larger quantities than from patchwork Burgundy, and all those who can serve that purpose are corralled into a network of hospitality. A lunch will always take the same form. Coats and bags are deposited in the hallway of the château and one is led into a salon, where a small table supports a bottle of Champagne (often Pol Roger, sometimes Bollinger) and some glasses.  In comes the butler or maid (often on hire from the local traiteur, or caterer) with a plate of gougères or roundels of toast with foie gras to stimulate the appetite. Then the host rises to his (and occasionally her) feet and leads the way into the dining room. Lunch is invariably a butler-service event, so guests must calculate how much meat or veg to convey onto one’s plate without either appearing greedy or depriving others of their fair share. The dishes are always replenished, however, so seconds are in order. No need to panic. If the aim is to impress, it usually succeeds. In contrast, the Burgundians en fête are after a good time. Other than the rather forced jollity of the Chevaliers du Tastevin dinners, usually accompanied by indifferent wines, the highlight of the Burgundian wine calendar is the Paulée de Meursault (other paulées are available, but all agree that Meursault does it best). This is in effect a giant bottle party. Each producer, who may be accompanied by family or guests, will bring a basket stacked with a few bottles or magnums of a venerable or prized vintage. These will be poured and later circulated in the course of a five-hour lunch. Those lucky enough to attend can often taste spectacular rarities. This is not the Bordeaux way. At a formal dinner, for example during the en primeur tastings or Vinexpo, invited merchants or journalists will find themselves at a large round table in the company of two or three château owners or winemakers. They will have brought bottles – often very fine bottles – that will, in due course, be delivered to your table. There’s a certain amount of swapping with other tables to provide more variety, and certain journalists, towards the end of the evening, will be seen roving the room in search of wines to try on distant tables. (I plead guilty.) Here again, the aim is to impress. Brigades of waiters and waitresses, quite often students from a local catering college, will swoop in from the kitchen with such efficiency that a few hundred guests can be served almost simultaneously. Moreover, the food will usually be excellent, provided by one of the many highly professional traiteurs who flourish in Bordeaux. Access is the name of the game. The privileged guest, sipping Champagne or Sauternes during the prolonged apéritif hour before a grand Bordeaux dinner, will be in the company of dozens of château owners. Reach out a hand, even to someone you’ve never seen before but vaguely recognize, and it will instantly be shaken: ‘Bonsoir, monsieur.’ Everyone present is within the magic circle. You have been appointed, like it or not, as an ambassador for Bordeaux. Over 20 years ago I was present, along with 400 other guests, at the Fête des Vendanges, a great feast organized each year before the harvest by a leading château. I could see from the menu that 1985 Haut-Brion was to be the final wine of the evening, but what I hadn’t anticipated was that it was to be served in magnums only. Moreover, on a very warm evening each magnum had been lightly chilled before serving to ensure that it would retain
its freshness and digestibility in the glass. Other blandishments include guests of honour who are often prima donnas or celebrated actresses. Who wouldn’t want to be around when, as once happened, Gina Lollobrigida was escorted between the tables by the château owner? These feats of generosity, glamour and service are to be observed at all such events in Bordeaux. If you’re lucky enough to be present, it’s hard not to experience a wave of self-satisfaction. This warm embrace of the wine trade is not extended to mere consumers, of course. Although châteaux are more open to visitors than they were in the past, most wine tourists making their way up the roads that connect Margaux to Saint-Julien and Pauillac are confronted by closed gates or notices that read ‘by appointment only’. Some 25 years ago a delegation of Bordeaux worthies came to London to ask friendly journalists (over a good lunch, of course) what they could do improve the image of their region. ‘Try opening your gates,’ was my suggestion, and it did not go down particularly well. Fees, factotums and fixers Oeno-tourism has been slow to come to Bordeaux. Showcase châteaux such as Pavie, Smith Haut Lafitte or Lynch-Bages have become adept at offering tours and tastings, though at a price. A fee is understandable, as the cost of staffing the tours and the wines to be poured needs to be recouped. Napa does it differently. Visitors are courted, and the customary tasting fee will be refunded if you buy a bottle or two. In Australia, the ‘cellar door’ is always open for visitors to enjoy the wines and other merchandising. However, in Bordeaux, most prestigious châteaux make little effort to welcome visitors.  In Burgundy, top growers sell to a band of importers and perhaps a few private customers and restaurants. In Bordeaux, châteaux sell to négociants, who distribute their wines worldwide. Châteaux have no direct influence over who sells or buys their wines. That’s why it’s important to have influential writers and critics on their side. A high score from a wine guru may just persuade a group of merchants or consumers to buy Château X in preference to Château Y. And the other way around the following year. No wonder top châteaux treat the media with affection and respect. Consultants, too, form part of the hype machine. They are rarely present in Burgundy, where savoir-faire is passed down (not always successfully) from one generation to the next. But in regions such as Tuscany or Bordeaux, where estate owners are often rich and enthusiastic but short on expertise, the consultant is an essential member of the team. Nothing wrong with hiring good advice, of course. But choosing the right consultant also adds lustre to the estate. In Italy, take on Carlo Ferrini or Riccardo Cotarella and you can be certain, at the very least, of media attention. In Bordeaux, the consultant is more than an adviser on viticulture or vinification, suggesting how high your canopy should be or which coopers are best suited to your style of wine. They have influence too. Michel Rolland, notoriously, had the ear of Robert Parker for many years. This was perfectly understandable because, broadly speaking, they liked the same style of wine. I once asked a château owner with a group of properties why he had chosen a particular consultant rather than another of similar renown. ‘He’s good at what he does,’ was the reply, ‘but he also has a track record of getting his clients’ wines onto airline lists.’ Many of the older generation of consultants were invisible. In decades of visits to Bordeaux, I never encountered Jacques Boissenot, who advised most of the top estates of the Médoc, or Gilles Pauquet in Saint-Emilion. Others, such as Stéphane Derenoncourt, court importers and the press assiduously, with regular tastings that provide a showcase for all their clients. Wine writers like, for sound reasons, to be on close terms with consultants such as Derenoncourt, as they can be invaluable sources of information. Save time and score it? Admission to the magic circle of Bordeaux carries its own risks. I doubt there is much corruption as such – no wine writer of any importance would, I assume, be foolish enough to accept backhanders in exchange for favourable ratings – but what has happened is that independent assessment has been almost abandoned. And there are stories of bribes, often in the form of a few cases of wine, being offered. Newly minted bloggers would be particularly susceptible to a helping hand. Back in the 1980s or even 1990s revered critics such as Robert Parker would not hesitate to give a poor score to a wine he considered below standard. These days a poor score has become close to inconceivable. A score below 90 has become the equivalent of a smack in the face. In an article some years ago I predicted the scores that the major critics would give the 2014 vintage when, a few months later, the wines became available for tasting En Primeur.  My educated guesses, made without tasting a single wine, were alarmingly accurate. That, simply put, is because critics now score the brand and not the wine. No one is going to rate a first growth or scarce Pomerol at below 96; likewise, no obscure fifth growth or Côte de Bordeaux red, however fine, will ever be scored at 93 or higher. Bordeaux has succeeded in imposing its own self-valuations on its critics. Price has become equated with quality, as has been the case since the 18th century. This is why new owners of certain properties relentlessly push up their prices, because this is the best way to confer prestige on the wines. For Bordeaux as a whole, it may be a costly business organizing lavish dinners with superlative vintages, but it has paid off in establishing a group of wines as safely within the band of the world’s most appreciated and sought-after. For the wine critic, it’s a tricky balance. Without access, an article or vintage assessment becomes impossible. I am not immune. To research my own publications on Bordeaux, I have accepted offers to stay at comfortable châteaux for extended periods. I do my best not to let my judgment be swayed by this quid pro quo (which I disclose), but one can never be certain. Schmooze or you lose? It’s not only the wine press that is courted and pampered. Top châteaux will lay on lavish feasts for négociants and brokers too. Corinne Mentzelopoulos of Château Margaux once described such events as a way of thanking the Bordeaux wine trade for their success in selling her wines (not an arduous task, I would have thought). She intimated that it was also a way of keeping the trade on her side. Selling top claret in a great vintage is a doddle (except when grotesquely overpriced); selling the same label in a mediocre year such as 2013 is another matter. Maintaining brand loyalty – to Brand Bordeaux and individual châteaux – is crucial. By 2020 the region was having to face the threat of USA tariffs, the cold shoulder from China, the uncertainties of Brexit for the important British market, not to mention the growing climatic vagaries bringing drought, frost and hail in their wake.  Other challenges are stylistic rather than economic. A colleague who is involved in assessing the wine lists of top restaurants worldwide notes that there are a growing number of such lists that ostentatiously scorn Bordeaux in favour of, usually, ‘natural’ or other styles considered trendy. This is sommelier-driven, and Bordeaux producers and merchants are not always aware of how old-fashioned and stuffy their offerings appear to sommeliers (and their clients) in search of novelty rather than reliability. It’s hard for individual châteaux to promote their wines worldwide since they don’t know precisely who is buying their superb wines. In contrast, their Napa Valley equivalents stage auctions and other events targeted very precisely at super-rich clients and social media. Australia has its highly regarded agricultural shows, awarding medals that confer more prestige than most medals from wine competitions.  Bordeaux doesn’t have such marketing opportunities at its disposal, which is why generic marketing campaigns, prestigious tasting events, and the assiduous wooing of the media are such necessary tools. Whether they will continue to be effective as they have been in the past is undoubtedly open to question. On Bordeaux: Tales of the Unexpected from the World’s Greatest Wine Region – an anthology of writing on Bordeaux with a foreword by Jane Anson – is published by Académie du Vin Library and available now.  Explore more Editorial 

Bordeaux and Burgundy couldn’t be much more different. In this extract from Académie du Vin Library’s new publication On Bordeaux, Stephen Brook considers how the two regions market themselves – asking whether wooing the world’s press is enough to keep Bordeaux in pole position

Stephen Brook considers how the Bordeaux and Burgundy wine regions market themselves 

Bordeaux, Burgundy wines and building the hype

Bordeaux, Burgundy and building the hype

Alcuni dei primi ricordi di Nicolas Champagneux riguardano la vita tra le vigne – il trambusto della vendemmia con i suoi nonni. Non è la fatica che ricorda, ma “des bons moments de famille”, mi racconta – lo spirito conviviale che pervadeva l’aria. È cresciuto nel cuore della Côte-Rôtie, trascorrendo fine settimana e vacanze nel vigneto di famiglia – un’ampia porzione di Les Grandes Places, un sito rinomato nel comune di Verenay, dove il suo bisnonno piantò le viti all’inizio del XX secolo. 
 Les Grandes Places è un sito straordinario – il produttore più famoso è probabilmente Jean-Michel Gérin. Nella parte nord della Côte Brune, in un anfiteatro esposto a sud-ovest, questo pendio scosceso ha suoli friabili di mica scistosa che permettono alle radici delle viti di penetrare profondamente nella roccia madre. È casa di alcune viti molto vecchie – come quelle centenarie coltivate da Champagneux – e produce vini di grande eleganza ma con una potenza scura e carnosa. Champagneux possiede quasi due ettari qui, detenendo le maggiori superfici. 
 Lo zio di Nicolas, André, prese in gestione il vigneto dopo i nonni, mentre suo padre Gérard andò a lavorare in fabbrica. All’epoca non c’erano abbastanza risorse per permettere a entrambi i fratelli di unirsi all’attività di famiglia, e la Côte-Rôtie non era così ricercata come oggi. A parte un paio di barrique per consumo personale, la famiglia non vinificava, coltivando il sito e vendendo quasi tutta l’uva a Guigal, uno dei nomi più famosi del Rodano settentrionale. 
 Infatti, oltre al vigneto di famiglia, Nicolas trascorse molto tempo da Guigal – dopo che suo padre Gérard lasciò la fabbrica per dirigere il loro team di viticoltura. Dai 16 anni, Nicolas lavorava lì durante le vacanze per guadagnare un po’ di soldi. Quando compì 18 anni, dovette trovarsi un lavoro: era deciso a non lavorare in ufficio e amava stare all’aria aperta, così finì per diventare elettricista ad alta tensione – lavorando con correnti di 20.000 volt. “Non eri mai nello stesso posto, ogni giorno era diverso, ogni compito era diverso – quindi non c’era monotonia”, racconta. Spesso finiva presto la giornata e – contadino nato e cresciuto, poco incline al concetto di riposo – andava ad aiutare nel vigneto di famiglia. Quando suo zio morì, non c’era nessun altro che potesse prendere in mano il domaine – così decise di farlo lui, determinato a preservare l’eredità familiare. Scelse di tenere l’uva e iniziare a produrre vino con il nome di famiglia, desideroso di vedere gli sforzi dell’anno racchiusi in bottiglia. Sapeva come lavorare le vigne ma non aveva mai sognato di diventare vignaiolo – tuttavia, senza lasciarsi scoraggiare dalla sfida, imparò sul campo. Era il 2014, e i suoi vini si sono rapidamente guadagnati una reputazione nella regione. La cantina di famiglia aveva l’essenziale, ma le prime annate furono realizzate con il minimo indispensabile – con una nuova cantina costruita nel 2016 (Yves Cuilleron ha fornito consulenza al progetto). 
 Quasi un decennio dopo aver lasciato il mondo di tralicci, trasformatori e conduttori, la vita può seguire un ciclo annuale, ma resta tutt’altro che monotona. Nicolas lavora da solo e apprezza l’indipendenza che ciò comporta – gestendo il proprio tempo ed essendo il proprio capo. “C’è ancora molto da fare e ogni anno è diverso”, mi dice. Sperando che un giorno suo figlio si unisca a lui – nato nel 2009, suo zio mise da parte una riserva di vino di quell’annata, parte della quale verrà rilasciata per il suo 20º compleanno nel 2029. 
 Il cambiamento climatico è in cima ai suoi pensieri, con vendemmie ora a inizio settembre e persino agosto, rispetto a ottobre ai tempi dello zio. Se prima faticavano a raggiungere il 13% di alcol potenziale, oggi i suoi vini si attestano spesso al 14-14,5%. Ora lavora con inerbimento, defoglia meno e utilizza una piccola parte di grappolo intero negli anni più caldi per preservare la freschezza dei vini. Per il resto, poco è cambiato nel decennio da quando ha iniziato – continua a lavorare nel modo più semplice possibile, cercando di tradurre in vino le vigne tra cui è cresciuto. Ed è esattamente ciò che fa: i vini sono eleganti espressioni di Les Grandes Places, profumati e setosi, con un fine grip tannico e una salinità sapida sottostante, invecchiando magnificamente – come ha mostrato una mini verticale delle annate 2015, 2016 e 2017. I vini di Nicolas Champagneux 
 Dalle sue quattro ettari di vigne, Nicolas Champagneux produce tre vini: un IGP Vin de Pays des Collines Rhodaniennes La Rémise e due Côte-Rôtie, Les Grandes Places e La Dédicace, tutti realizzati al 100% con Syrah. 
 La Dédicace proviene dalle viti più giovani di Les Grandes Places, con una “modesta” età media di 40-60 anni. Circa 6.000-7.000 bottiglie vengono prodotte di questo “baby” Grandes Places. 
 Les Grandes Places proviene invece dalle viti più antiche, con una media di poco superiore ai 100 anni, alcune piantate nel 1910. Solo circa 1.500 bottiglie vengono prodotte di questo vino ogni annata. 
 Entrambi i Côte-Rôtie sono vinificati esattamente nello stesso modo, per lo più diraspati con una piccola parte di grappolo intero aggiunta nelle annate più calde e fermentati con lieviti indigeni, raggiungendo un massimo di 28-30°C e restando sulle bucce per circa tre settimane. Il vino trascorre poi 20-24 mesi in vecchie botti prima dell’imbottigliamento. Nicolas Champagneux Côte-Rôtie Les Grandes Places: una degustazione verticale 
 2022 Côte-Rôtie Les Grandes Places: Pieno di intensità speziata – chiodi di garofano e cardamomo insieme a un tocco di pepe di Szechuan. Il palato offre una succosità lussureggiante, stratificata con frutta scura concentrata di ciliegia e un accenno di tapenade nera, con tannini avvolgenti e il tutto rinfrescato da una linea di vivace acidità. Un neonato ora, da avvicinare dal 2030. 
 2021 Côte-Rôtie Les Grandes Places: Un 2021 davvero notevole, equilibrato e potente, il Les Grandes Places di Champagneux ha bisogno di aria ma rivela gradualmente spezie di pepe e delicati fiori di violetta. C’è però potenza e corpo al palato – più di quanto ci si aspetterebbe dal naso elegante, con una fermezza sapida, tannini flessibili ma strutturati e acidità succosa. È scuro e meditativo, gotico nei suoi toni floreali struggenti, con un lungo finale salino e appetitoso. Da approcciare dal 2027. 
 2017 Côte-Rôtie Les Grandes Places: Il 2017 Les Grandes Places combina delicati aromi floreali con una nota ferrosa e sanguigna al naso, che introduce un palato stratificato di frutti di rovo. I tannini sono rotondi, morbidi e setosi, con un’acidità vivace che attraversa la frutta concentrata, mentre il lungo finale è profumato di pepe bianco e violette. 
 2016 Côte-Rôtie Les Grandes Places: Questo 2016 è in uno stato splendido. Incenso intenso si fonde con frutta dolce di ciliegia e un tocco di fumo al naso, conducendo a un palato in cui ci si immerge – il vino è morbido e flessuoso, con onde di frutta dolce, ma il tutto tagliato da un bordo salino e sapido. Fresco e perfettamente equilibrato, da decantare e godere ora e per il prossimo decennio. 
 2015 Côte-Rôtie Les Grandes Places: Il più austero della trilogia 2015, 2016 e 2017, questa è un’annata potente e impressionante di Les Grandes Places – con tutte le migliori caratteristiche dell’anno. Il vino è scuro e profondo, compatto e ancora sorprendentemente primario, con profumi di ciliegia nera e mora. Al palato mostra però una purezza e un’intensità straordinarie, con una qualità cristallina della frutta, abbondante acidità a bilanciare la concentrazione e tannini fermi. Note affumicate e saline persistono in bocca, con un accenno di petali floreali nel finale. Da decantare se aperto ora, ma sarà ancora migliore se saprete aspettare qualche anno. 
 Esplora tutte le attuali etichette di Nicolas Champagneux, incluse varie annate precedenti, o leggi di più sul Rodano.

Sono passati quasi dieci anni da quando Nicolas Champagneux ha preso in mano le vigne di famiglia e ha iniziato a produrre vino con il suo nome, diventando la prima generazione a farlo. Abbiamo incontrato il vignaiolo per scoprire di più sulla sua storia e sul percorso intrapreso finora.

How the talented young vigneron in Cote-Rotie has taken his family’s legacy and created a new domaine that is one of the Rhone’s most exciting 

Nicolas Champagneux – building on his birthright 

Nicolas Champagneux: costruire sul suo diritto di nascita

Per Marelise Niemann, il richiamo del vino risiede proprio in ciò che potrebbe frustrare i viticoltori meno intuitivi. “Non sei mai in controllo: sei sempre messo al tuo posto,” dice – dal meteo, dai babbuini che mangiano l’uva, dalla natura. Per quanto possa essere umiliante, Niemann ha fatto del Grenache la sua missione – creando le espressioni più fini ed eleganti di quest’uva in Sudafrica, sotto la sua etichetta Momento. 
 Non sorprende, dato lo stile dei suoi vini, che sia stata un’annata in Borgogna a rappresentare per lei l’illuminazione. All’epoca, alla fine degli anni 2000, il Sudafrica era ancora concentrato sulla produzione di vini potenti: i rossi corposi, estratti e molto legnosi erano considerati i migliori. L’influenza di Parker era ancora palpabile, e il Paese stava ancora riprendendosi dall’apartheid e dal soffocante monopolio della KWV. Ma un periodo trascorso a lavorare con il Pinot Noir fece comprendere a Niemann il potere sorprendente e talvolta incongruo della delicatezza – in breve, che più grande non significa sempre migliore. 
 E non era la sola a percorrere quella strada. Il movimento della New Wave sudafricana stava prendendo slancio. Guidati da figure come Eben Sadie, Adi Badenhorst e Chris e Andrea Mullineux, questi produttori stavano creando vini freschi e raffinati, reinventando l’identità vinicola del Paese. Quello che era iniziato nello Swartland si diffuse presto in tutta la nazione, e Niemann faceva parte di questa ondata di rinnovamento. Fu l’agricoltura a spingerla verso il vino, dopo aver trascorso l’infanzia nella fattoria dei nonni a Stanford, un piccolo villaggio nell’Overberg, svegliandosi all’alba per mungere le mucche o fare qualsiasi altra cosa fosse necessaria. Anche se i suoi genitori avevano abbandonato l’agricoltura, lei desiderava lavorare la terra. Crescendo a Elgin, una zona dominata dalle mele ma con un’industria vinicola nascente, decise di studiare viticoltura. Le lunghe nottate universitarie a Stellenbosch, accompagnate da molte bottiglie, la convinsero che coltivare l’uva non fosse abbastanza, e così ampliò il suo percorso di studi includendo l’enologia. 
 Dopo aver viaggiato per il mondo e fatto vendemmie nel Rodano e in California, ottenne un lavoro accanto a Sebastian Beaumont – che aveva appena preso in mano la tenuta di famiglia, Beaumont Family Wines. Fu lì, spiega, che poté “disimparare” tutto ciò che aveva letto nei libri. Durante quel periodo, continuò a viaggiare e a lavorare alle vendemmie nell’emisfero nord – inclusa la già citata esperienza in Borgogna. 
 Sebbene il Pinot Noir fosse la sua ispirazione, ciò che cercava davvero era la freschezza e la vivacità, più che il vitigno stesso – ben consapevole che gran parte del Sudafrica è semplicemente troppo calda e secca per il Pinot. Un viaggio a Terroir al Limit (il progetto nel Priorat fondato da Dominik Huber ed Eben Sadie nel 2001) nel 2010 fu determinante. Si innamorò all’istante delle splendide vecchie viti di Garnacha della regione e degli stili più leggeri che Huber e Sadie stavano producendo. 
 Tornò subito e cercò una parcella di Grenache nel Capo Occidentale. Comprò due tonnellate d’uva da un vigneto di 50 anni nello Swartland insieme a Donovan Rall (di Rall Wines); lui raccolse i grappoli e li trasportò a Stellenbosch, dove li nascosero clandestinamente in una cella frigorifera universitaria grazie a un amico, e poi lei li portò a Beaumont. La vinificazione fu minimale, in parte perché era impegnata con i vini di Beaumont e non aveva attrezzature, ma anche perché volle seguire ciò che il vigneto offriva naturalmente, puntando su uno stile più leggero e profumato. Nacque così la prima annata di Momento Grenache. Era il 2011, e prima ancora che avesse deciso un nome o pensato all’etichetta per le bottiglie, il vino venne scelto per la famosa degustazione Young Guns. (Suo marito – artista – disegnò la vite che si vede oggi sull’etichetta, con volti nel tronco, perché per Niemann il vino non è solo un fatto tecnico, ma riguarda le persone – sia quelle che lo producono sia quelle che lo bevono.)
  Un decennio dopo, Momento si è guadagnato una notevole reputazione. Niemann è stata nominata Young Winemaker of the Year da Tim Atkin MW nel suo South Africa Report 2023, e i critici lodano i suoi vini, definendola una “sussurratrice di Grenache” (come l’ha chiamata Malu Lambert su Decanter). Sebbene Niemann produca anche un blend di Chenin Blanc/Verdelho e un Tinta Barocca, il cuore della gamma Momento è il Grenache – con versioni di Grenache Gris e Blanc, oltre a diverse etichette di Grenache Noir. Non sorprende, dato lo stile fine, fragrante e fresco dei suoi vini, che le sue ispirazioni siano Rayas (ovviamente), ma anche i vini della Sierra de Gredos (come Comando G) e le versioni più fini e moderne provenienti dall’Australia – come Yangarra o S.C. Pannell. Con l’annata 2022, ha introdotto tre nuove espressioni single-site di Grenache Noir, aggiungendo un’imbottigliatura da scisti di Botrivier, una da arenarie di Piekenierskloof e una da scisti di Riebeekberg, accanto al suo vino del Paardeberg (in precedenza etichettato come Swartland o Western Cape, su granito). L’idea è mostrare cosa può fare il Grenache in Sudafrica, raccontando i diversi suoli ma mantenendo sempre la sua firma: vivacità e delicatezza. 
 Per Niemann, il Grenache e le altre varietà con cui lavora non sono scelte casuali, ma vitigni sostenibili per il clima sudafricano. Quasi tutti i vigneti con cui collabora sono dry-farmed (ce n’è solo uno che sta gradualmente disabituando all’irrigazione). Ricorda la siccità del 2015-2018, con la minaccia del “Day Zero”, quando nessuno poteva irrigare le viti: rammenta come il Cabernet e il Merlot dei vigneti vicini si arresero, offrendo pochissimo raccolto, ma non fu così per il suo Grenache, che “continuò semplicemente a vivere”. Come dice lei, “Ci sarà un altro Day Zero in Sudafrica. Diventerà più caldo e più secco. Dobbiamo coltivare varietà che non abbiano bisogno di irrigazione.” Uve come Grenache, Chenin e Verdelho, insieme a Cinsault e Carignan, sono – per lei – la risposta. “È ciò che il nostro clima vuole che piantiamo,” afferma. 
 Una cosa è certa: se questo è il futuro del vino sudafricano, è incredibilmente entusiasmante. Dimenticate il Grenache ad alta gradazione e dolciastro; i vini di Niemann sono fini, freschi, strutturati, profumati e puri – vini che parlano del loro luogo d’origine. Le allocazioni delle sue cuvée single-site sono scomparse quasi istantaneamente al rilascio – e non c’è dubbio che la sua stella continuerà a brillare. Accaparratevi queste bottiglie finché potete. 
 Esplora la gamma Momento o leggi di più sul Sudafrica.

Nominata Giovane Enologa dell’Anno da Tim Atkin MW nel 2023, Marelise Niemann crea alcuni dei vini più entusiasmanti del Sudafrica. Con l’enologa di Momento abbiamo parlato del suo percorso, dell’amore per la Borgogna e del futuro del Grenache nel Capo Occidentale.

Sitting down with Marlise Niemann, the winemaker behind Momento wines in Bot River, South Africa – Tim Atkin’s Young Winemaker of the Year 2023

Redefining Grenache: Marelise Niemann’s Momento wines

Ridefinire il Grenache: Momento

A Lafite Rothschild, Antoine Granger ha detto che mentre annate come il 1986 (“ricco ma buono”), il 1990 e il 1996 stanno bevendo bene, il 2000 è “bellissimo” e il 2005 “brillante”. Potrebbe essere giovane, ma – se lo si decanta 12 ore prima – anche il più modesto 2022 Duhart-Milon si sta mostrando bene, ha osservato. Joséphine Duffau-Lagarrosse ha inoltre indicato il 2000 (un’annata “favolosa”) a Beauséjour, mentre trova che alcuni 2004 siano superbi. Ha anche recentemente assaggiato il 2005 Latour e ha detto che era “magnifique”. 
 Per Pierre-Olivier Clouet di Cheval Blanc, il 2004 è un’annata che ama. Il 1998 si beve molto bene, ha notato, ma il 2009 e il 2012 sono brillanti – non si sono mai chiusi, qualcosa che è stato confermato anche altrove. Ha appena iniziato ad affrontare il 2007, un vino che, dice, è stato “un adolescente” per molto tempo ma che ora sta iniziando a rivelare il suo potenziale. Il 2012 è anche, per lui, una nuova versione del 2011. 
 Sébastien Menut di Palmer è stato un altro a indicare il 2007 – dicendo quanto bene si stia bevendo, e una bottiglia recente di 2014 Trotanoy è stata per lui una bottiglia davvero eccezionale. 
 Per Juliette Couderc, i 2009 e 2012 di Evangile sono ancora vincenti – anche se purtroppo non ne rimane molto in giro; le piace anche il 2008, ma ritiene che il 2004 e il 2005 non siano ancora pronti, mentre annate come 2016, 2018, 2019 hanno bisogno di più tempo prima di essere affrontate. Infatti, a Vieux Château Certan, Alexandre Thienpont ha indicato il 2009 (un’annata che ritiene stia appena iniziando ad aprirsi – confermata da una bottiglia che il nostro team ha apprezzato a Bordeaux durante i primeurs) e il 2012 si beve bene. 
 David Suire di Ch. Laroque è felice di stappare quasi qualsiasi annata tra il 1995 e il 2020, ci ha detto (qualcosa di più vecchio richiede un’occasione speciale, ha scherzato), ma ha evidenziato il 2014 come un vino che sta iniziando ad aprirsi, e – sebbene ancora giovane – il 2019 è un vino molto fine e brillante, ha solo bisogno di essere decantato. E non è l’unico a godersi i 2019: Ferréol du Fou di Troplong Mondot ha bevuto molto il 2019, decantandolo per un’ora o due, mentre è stato anche particolarmente entusiasta dei 2017 – vini che ritiene si stiano bevendo bene in tutta Bordeaux. 
 A La Conseillante, Marielle Cazaux ha confermato questo – il 2019 è puro piacere, per lei, una “bomba di frutta setosa e deliziosa” in questa fase giovanile, e anche il 2017 è altrettanto gratificante. Guardando un po’ più indietro, sta ancora aspettando che il 2015 emerga, ma ama il 2012 – che combina complessità terziaria con potenza. 
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Al momento tutti gli occhi sono puntati sulle nascenti annate 2024, ma tra un primeur e l'altro ci siamo presi un momento per parlare con i migliori produttori di Bordeaux delle annate da bere ora. Ecco cosa stanno tirando fuori gli esperti.

As the 2024 vintage is released en primeur, we asked Bordeaux’s top produces which vintages are best to drink now: here’s what they said 

Bordeaux: the best vintages and wines to drink now 

Le annate di Bordeaux da bere adesso

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Puoi organizzare il ritiro presso il nostro magazzino STI INTERNAZIONALE SPA, in Viale del Lavoro 57, 37051 Bovolone, Verona.
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