I. Distractions In 1987, when I was 18 and a dollar was worth more than twice as much as it is today, I started reading magazines: M, Esquire, GQ. Nearby, in our somewhat cultured Texas town, a new bookstore opened in a cavernous space that had formerly housed the shag-carpeted roller skating rink of our childhood. Through the front windows, which had before been darkly tinted to give the place an alluring den-of-prepubescent-iniquity vibe, now streamed bright, clean light, showcasing a look and layout that would become the interior design gestalt of today’s national-chain, big-box book superstore. The rows upon rows of open, dustless shelving bearing a veritable warehouse of volumes; the ceiling hung with its industrial innards on display; the enfilade of check-out cubicles; and the wall – the great wall – that displayed a preposterous-to-behold assortment of glossies, quarterlies, journals, newsweeklies, fanzines, tabloids, almanacs, and all other flora and fauna of magazines arrayed upon a rack perhaps 50 feet long.  I went in there to look for a book. I liked books, and, one day, I was sure I wanted to write one. But I got distracted and bought a magazine instead – that August’s issue of GQ, which still stands out in my mind as a thing of formative significance. At that time, the zeitgeist was defined by a Walkman-wearing version of the American Renaissance Man – the highly-ambitious, status-obsessed, money-motivated, health-nut known as a Yuppie. No magazine positioned itself more authoritatively in defining this new sociological creature’s lifestyle than GQ, and it did it with whiter teeth, snappier suspenders, better accessories, bigger polka dots and more caffeine in the ink of its display copy.  I remember that issue less for the photos by Richard Avedon or Steven Meisel, the words of Martin Amis or Frederick Exley, than for this: Erzeugerabfüllung. It was one of the longest, strangest strings of letters from the Roman alphabet I had ever seen. Neither did it seem designed to come out of someone’s mouth. But there it was in Alan Richman’s Wine & Spirits column, accompanied by a lovely still-life photograph of his topic: two bottles of Riesling Kabinetts on a white, sun-dappled tablecloth. Richman’s main point – made almost 35 years ago – still holds true: estate-bottled, table-quality German wines remain some of the least expensive, most delicious wines in the world, chiefly because – then as now – the labels, as he wrote, “cannot be understood by anyone who is not a part-time oenophile, linguist and cartographer”. One US dollar in Richman’s pocket, as I have already said, bought what roughly two-dollars-and-fifty-cents does today; what he was on the hunt for was a good dry white in a range that would now cost somewhere between 12 and 30 bucks, and he easily accomplished that by finding a dealer in New York City who carried a good selection of wines from the Mosel and Rheingau. At the time, I didn’t know the meaning or significance of any of this, but it staked a claim in my brain. The only wine I had ever tasted was the one served at our Episcopal church during Eucharist on Sundays. The flavour it had was of a strange, super-concentrated jam that somehow warmed your upper body. Even as a young kid, I liked it. But the adjectives these German bottles were squeezing out of Richman – “citrus-like”, “honeyed”, “tart-sweet” – weren’t close to describing what was in that chalice, even if you believed in transubstantiation. Was it because Richman’s wine was white, and the parish’s was red? Perhaps, but both colours of grape juice bottled by Welch’s tasted pretty much the same to me. No, I sensed there was something – a lot – I had to learn, and, along with the romance and beauty of the labels, and the contextual air of well-bred taste and cultural with-it-ness featured on the other pages, this, I feel sure, was the decisive moment, the true origin point, when I came to believe that among the many extraordinary things that make life worth living, not just words but wine reigns at the top.  I warned you about distractions, didn’t I? Because that would be my excuse for now informing you, as a quite apropos footnote, that, yes, there was something unusual about our church’s Communion wine. It was, as I have confirmed with the church, actually port (Taylor’s Tawny, to be more accurate), cut, according to tradition, with water. There is a good and fascinating reason for this. In 1701, when the War of the Spanish Succession kicked off, France also became an enemy of England, and its wines, as a result, were no longer made available for import. The Anglican Church searched for and found a replacement, the fortified wines of its new ally, Portugal, and port continues to be an acceptable option to pair with the Host.  II. Distillations A satisfying story, not unlike a satisfying life, is one that surprises you with the mystery of its unfolding. A thing pulls in a certain direction long enough to reach the proximity of something else which then turns toward a new destination. I had actually gone into that bookstore, as I said, to look at books. But I came out, even though I didn’t yet know it, with a different compass point. Within a few years, shortly after graduating from college, in 1992, I got hired by The New Yorker, where I stayed for almost nine years. I then met my future wife, who wisely laughed at the thought we might be able to survive in New York City on my meagre salary, so I went to Vogue, and soon after became the founding editor of Men’s Vogue. After 23 issues, and four years, the financial crisis laid an axe to many magazines, including that one. Eventually, I took on the editorship of Town & Country. Then, finally, in 2016, I moved up to Esquire, the magazine, as it happens, that didn’t offer me a job when The New Yorker did, and became that storied magazine’s editor in chief, until – well, you best read about that in The New York Times.  As far as distractions go, magazines were a good one. They made me who I am, gave me a tremendously worldly education, honed my taste, introduced me to all manner of accomplished people, required me to build quite a wardrobe, and paid me pretty well to do all of this, often with a glass of wine not far out of the picture. There was really no other way I would have ever got to taste all the bottles I have (a lot of the big names people whisper about from Burgundy and Bordeaux, Champagne and also Piedmont, Tuscany and Napa). I built a modest cave à vin of my own by buying the Smith Haut Lafittes of the world way before hedge-fund hoi polloi ran up the prices, and by having access to rare offerings, like 12 bottles of Fiorano, the legendary white wine Alberico Boncompagni Ludovisi, prince of Venosa, made before ripping out all his vines. I smelled the musty perfume of Margaux in the cellar as I watched the workers rack the wine by candlelight. I lured Jay McInerney away from the Wall Street Journal to become my wine columnist; and I once stood in Bordeaux’s town square, tight on 2002 Pétrus, trying with great focus to commune with the statue of Michel de Montaigne while my French friend, a true oenophile, extolled the majesty of the Big Mac’s special sauce.  As the editor of a magazine, curiosity is your profession, even to the point of distraction. Editors – writers, too – are prone to it. It’s a hazard of the gift, and having a jumble of ideas, if you’re any good, is key to making a magazine of any real intellectual or creative daring. Now as a husband and father of three, working from home and trying to be ‘present’, and a still youngish former editor and occasional micro-influencer trying to stave off the solitude to fathom and plot the next phase of a fruitful future, this skill of mine, the strength of which became even more magnified over two decades, is something of a family project.  The way I most often hear the word ‘distraction’ now, for instance, is when it’s being hurled at me in verb form by my wife or daughters accusing me of being more of a phone-enslaved screen vegetable than they are. (I respectfully disagree.) But it’s a sore point for two reasons. One, what I did as an editor is, in a nutshell, now what a smartphone essentially does. Not very imaginatively, of course, and not with taste or charm or originality, but with a bloody, money-grubbing ruthlessness that stalks every step of our digital peregrinations and doesn’t give a twist if the algorithms that are its brain make us its slave by retrofitting our attention spans for kindergarten.  The smartphone – not the former me or any of my fellow kind still in the media biz – is now the true croupier of culture, dealing out a targeted shuffle of Pavlovian temptations to the point of daily mental exhaustion. And, though this thing is in many ways my personal nemesis, I am, against every fibre of my being, too often its obedient servant. Aiming not to live according to the famous line by T.S. Eliot – “distracted from distraction by distraction” – I recently decided to at least take a serious inventory of my favourite ones, both those of the pre-digital sort (tennis, The Walking Dead, checking the mailbox, my sock collection) and those of the post-digital sort (the any and everything I do because my phone wants me to). Then I caught myself watching tennis on my phone and realised this might be harder than I thought. It’s enough to drive a person to drink, thank god! With that in mind, I like to keep a special something for the occasion around, in this case – what else? – two bottles of Riesling Kabinett, for it had struck me as more than a little weird that I’ve probably tasted fewer than a handful of German wines in my entire life. Part of the reason is that those I had were bad, and, like a lot of other simpletons about this great wine region of the world, I’d come to think of Riesling as a cloying elixir equal parts green Jolly Rancher, apple cider vinegar, and hairspray. This, I knew, was wrong, not true and, in terms of wine equity and inclusion, on the wrong side of history. But, if you happen to live in a place like I do – a bourgie swathe of Connecticut bordering New York City where the shops cater heavily to Cali-Fran-Taly banker’s tastes – it might take you a few stops to find what Richman recommended, an erzeugerabfüllung (estate-bottled) Kabinett (wine made from grapes with a minimum must weight/sugar content) Riesling, and when you do it will probably be coated in a fine sift of years-old dust. I bought a green (Mosel) bottle for US$16 and a brown (Rhine) bottle for US$20, both handsomely labelled. I opened them a few minutes ago and took several investigative swigs. The words bright, invigorating and snappy came to mind. One is indeed sweeter, and, though not my usual jam, it is tamped by a pleasing peachy tartness, and the classic overtone of honey isn’t making my palate feel doused with syrup. The other example is, as Richman said so long ago, a very finely layered creature with mineral clarity and an echo of baked bread, something a gluten-free person like me finds particularly appealing. A rather obvious thought: why haven’t I been buying this instead of throwing a ton of endless money at affordably bad white Burgundy, which is mostly a product aimed at fulfilling a desired outcome, like White Claw hard seltzer? III. Words But don’t let me get distracted, again. A writer really has to be careful about such things. Just think about it. Unlike, say, a painter or musician or actor or photographer, the process of writing requires zero physical exertion, no chance to score an endorphin release while sitting staring anxiously at a blank page. Of the many things in life that vie against the counter intuitive impulse to be glued to a desk, Cyril Connolly, in Enemies of Promise, his classic study of the things that distracted him (and others) from becoming a great writer, names the temptations but does not say much about why they’re so deeply tempting to someone who would otherwise be sitting alone in an empty room. Praise, money, fame, social prominence, affairs and journalism are the most common boltholes, according to Connolly, who, as a famously late sleeper that married three times, might have also added the bliss of unconsciousness and excessive alimony. In 1938, the year the book was published, he would never have imagined how hard the task might get without a cigarette. Smoking is a death wish, I know, but when you want to off yourself for still having a hundred pages to go, being able to snap open a nice lighter, flick some ash, stub a butt and inhale some lungfuls of focus-enhancing nicotine must have been kind of helpful. Connolly also doesn’t have much to say about drink except that artists who drink to excess do so “out of the consciousness of wasted ability”. According to that, the 20th century’s most famous literary alcoholics – Dorothy Parker, Truman Capote, F. Scott Fitzgerald, William Styron, Elizabeth Bishop, James Joyce, Raymond Chandler, William Faulkner – might have left behind even greater treasures than they did. Because Ernest Hemingway did almost everything with more gusto than any of his peers, including running up his bar tab, as a drinker he belongs in his own sentence. He is the novelist who most romanced a good drink or nice bottle of wine as one of life’s great pleasures. Who didn’t want to have a vermouth with Jake when reading The Sun Also Rises? (Don’t, it’s gross, at least if you order it at one of those kiosks in Montmartre where the bottles are hung upside down with spring-loaded dispensers.) Or, track down a bottle of Valdepeñas, Hemingway’s favourite variety of Spanish wine. Or, get a drink at the bar named after him at the Ritz, in Paris, and then go somewhere on the Left Bank to order “a dozen portugaises and a half-carafe of the dry white wine”.  In the early work, he is not boastful about drinking so much as he is the possessor of an unusual appetite for a good buzz. He is also, like Connolly, aware of the need to keep writing separate from drinking, and drinking within his control. It is hard to read the first paragraph of A Moveable Feast, in which he describes an “evilly run café where the drunkards of the quarter crowded together and I kept away from it because of the smell of dirty bodies and the sour smell of drunkenness”, except as a kind of terrifying admonition to himself. It is tragic that he didn’t heed his own advice. Late in his life, Hemingway became fond of rum daiquiris at the Floridita, his favourite bar in Havana, which might explain his taste for a prose style that soon became too often cloying self-parody. In one of the most extraordinary drinking sessions ever committed to words, in the roman à clef Across the River and Into the Trees, a 50-year-old Hemingway, who was smitten with a teenage Italian countess from Venice, fictionalises his infatuation with a last muse. In one stretch (that covers an evening-to-dawn crawl from Harry’s Bar, the grill at the Gritti Palace, a gondola and a hotel room), one half or another of the couple imbibes: one scotch whisky and soda; six Montgomery Martinis (15 parts gin; 1 part vermouth), two of which are described in size as ‘super’; a bottle of Capri Bianco; two bottles of Valpolicella; two bottles of Roederer Brut ’42; and two bottles of Perrier-Jouët. That is, I suppose, one extreme, and, clearly, not one to be tried at home.  The other might have been espoused by Dr. Samuel Johnson, the great critic and lexicographer. As a young man, he’d drained “many a bottle of wine” but loved port especially. (Perhaps Johnson, a devout Anglican who was born in 1709, in the midst of England’s 14-year war with Spain, also first encountered port as a boy at the Communion altar.) He describes himself to friend and biographer James Boswell as having been “apt to go to excess in it”, adding that, “therefore, after having been for some time without it, on account of illness, I thought it better not to return to it”.  Boswell, who worried about his own dependence on alcohol, even keeping a journal of his intake in an attempt to enforce moderation, argued for a third way, which some of the Romantics later adopted. Wine, he claimed, “produces truth; in vino veritas”. Hoping to persuade Johnson of his point, Boswell once convinced the critic to come down off the wagon for just one glass of claret, so Johnson “might judge, not from recollection, which might be dim, but from immediate sensation”. Boswell reports what happened after the glass was emptied: “Johnson shook his head, and said, ‘Poor stuff! No, Sir, claret is the liquor for boys; port, for men,’” adding, “‘A man would be drowned by it before it made him drunk.’”  That actually reminds me of something I think I forgot to mention about Riesling Kabinetts – they’re also highly admired for their low percentage of alcohol. On that note, I think I’ll have another glass.  This article was originally published in FONDATA, Issue Two.

Jay Fielden, former editor of Men’s Vogue, Town & Country and Esquire, recalls how a magazine column on wine, read in a Texas bookstore, shifted his ambitions beyond journalism and set him on the path to becoming a writer of books.

Former Esquire editor-in-chief Jay Fielden reflects on magazines, writing, Riesling Kabinett and the distractions that shaped a life in words and wine.

Jay Fielden on Wine, Words and Distraction

How one became another  

Dagli inizi nel Beaujolais negli anni ’80, il movimento del vino naturale è diventato un fenomeno globale. Ma quale influenza ha avuto poco più a nord, nelle storiche denominazioni della Borgogna? Simon J Woolf esplora il confine sempre più sfumato tra viticoltura classica e naturale

From Beaujolais to Burgundy, how has the natural wine movement shaped a terroir-driven region? For FONDATA Simon J Woolf explores the changing landscape.

Natural Wine’s Influence on Burgundy

Natura vs. Intervento: la ricerca della vera identità della Borgogna

Cos’è Krug? 
 Krug è una delle più famose Maison di Champagne al mondo. È insolita perché produce solo cuvée di prestigio ed è apprezzata dagli amanti del vino raffinato, considerata da molti come l’apice dello Champagne di alta qualità – in competizione con nomi come Cristal e Dom Pérignon. Quando è stato prodotto per la prima volta Krug? 
 Joseph Krug fondò Krug & Compagnie nel 1843 insieme a un amico commerciante di vini, Hyppolyte de Vivès. Nato a Magonza nel 1800, Johann-Joseph Krug era figlio di un macellaio. Abbandonò il nome Johann, si trasferì a Parigi nel 1834 e lavorò come contabile presso Champagne Jacquesson prima di iniziare a miscelare i suoi primi vini con De Vivès, prove che avrebbero portato al progetto Krug. Krug è ancora di proprietà della famiglia Krug? 
 No – anche se la famiglia è ancora molto coinvolta. 
 Quando Joseph morì nel 1866, suo figlio Paul prese in mano l’attività. Nel 1868 trasferì l’azienda al numero 5 di Rue Coquebert a Reims, indirizzo che ospita ancora oggi Krug e le sue storiche cantine. L’azienda passò al figlio di Paul, Joseph II, nel 1910, ma fu la moglie Jeanne a prendere le redini quando Joseph II fu fatto prigioniero di guerra durante la Prima Guerra Mondiale. Il nipote di Joseph II, Jean Seydoux, divenne co-direttore dopo la guerra, e l’attività passò a Paul Krug II (figlio di Joseph II) nel 1959, poi a Henri e Rémi Krug, che entrarono in azienda negli anni ’60 e la rilevarono nel 1977. 
 I fratelli Henri e Rémi furono fondamentali nello sviluppo della Maison – ampliarono la gamma, ne costruirono la reputazione internazionale e ne supervisionarono la vendita al colosso del lusso LVMH nel 1999. Anche se continuarono a gestire la Maison, il supporto finanziario di LVMH permise a Krug di prosperare. Nel 2009, Olivier Krug – sesta generazione della famiglia – divenne Direttore della Maison e ancora oggi è al suo comando. Qual è lo stile Krug? 
 Spesso di colore dorato intenso, Krug è rinomata per l’uso del legno, scegliendo di fermentare tutti i suoi vini base in vecchie botti di rovere da 205 litri, permettendo la micro-ossigenazione. Questo, unito a un lungo affinamento sui lieviti (minimo sei anni per i non millesimati e dieci per i millesimati), produce uno stile potente, ampio e riccamente autolitico, con strati di pane, biscotto e brioche. L’enorme numero di componenti usati per la Grande Cuvée crea un vino non millesimato – o, come preferiscono chiamarlo, multi-vintage – particolarmente complesso. La Maison tende inoltre a vendemmiare leggermente in anticipo per mantenere freschezza nei vini. Il dosaggio è medio, con i vini etichettati come Brut, e si aggira normalmente sui 5–6 g/l nelle versioni moderne. 
 È interessante notare che Krug considera il Meunier un elemento importante nei propri assemblaggi (talvolta considerato un vitigno minore dalle altre Maison), apprezzandone la generosità di metà palato che dona ai vini. Il Meunier rappresenta spesso il 15–25% dei blend millesimati della Maison. Quali sono i diversi vini Krug? 
 Joseph Krug aveva idee molto chiare su come realizzare il miglior Champagne e le descrisse nel suo famoso taccuino di pelle color bordeaux (oggi esposto nella sede della famiglia Krug). Dichiarò che la Maison avrebbe prodotto solo due cuvée, concepite per essere di pari qualità. La Cuvée n. 1 era un vino non millesimato, pensato come “la più completa espressione dello Champagne ogni anno” (oggi incarnata dalla Grande Cuvée), mentre la Cuvée n. 2 avrebbe espresso ciascuna annata. Credeva anche fermamente nell’importanza del terroir, scrivendo: “Non possiamo ottenere buoni vini senza buoni elementi e buoni terroir.” 
 Per molti anni, la Maison continuò a produrre solo due vini, ma la gamma si è da allora ampliata. Sebbene i vini non millesimati e millesimati fossero concepiti per essere di pari qualità, i vini millesimati oggi raggiungono prezzi più elevati. 
 La gamma Krug comprende sei vini: 
 Krug Grande Cuvée: La Grande Cuvée è il vino di punta non millesimato (o multi-vintage, MV) di Krug, la moderna Cuvée n. 1, precedentemente conosciuta come Private Cuvée (fino al 1978, vedi sotto). Ogni imbottigliamento contiene fino a 200 componenti provenienti da oltre 10 annate (la più giovane di sei anni, la più vecchia oltre 20). Sebbene oggi sia il vino “d’ingresso” della Maison, Krug riserva per esso molti dei suoi migliori vini delle annate top. Affina per almeno sette anni sui lieviti prima della sboccatura, con un ulteriore anno in bottiglia prima della vendita. A differenza di molti non millesimati, l’obiettivo non è la totale coerenza tra le versioni, ma “la più completa espressione dello Champagne”. Dal 2011, ciò è stato ufficializzato con l’introduzione del Krug ID su ogni bottiglia (vedi sotto). Nel 2016, la Maison ha aggiunto anche un numero di Edizione a ogni release, partendo dalla Edizione 163 (base 2007). Alcuni collezionisti ricercano edizioni specifiche della Grande Cuvée, come la 164 (base 2008) o la 168 (base 2012). Le mezze bottiglie non riportano il numero di edizione in etichetta, quindi serve il Krug ID per identificarle. 
 Krug Rosé: L’altro vino non millesimato della Maison, Krug Rosé, fu creato da Henri e Rémi Krug negli anni ’70, con la prima uscita basata sull’annata 1976, rilasciata nel 1983. Il vino è un assemblaggio di vini bianchi con circa l’11% di Pinot Noir rosso fermo, combinando da 20 a 70 componenti di cinque annate, con un affinamento minimo di sei anni sui lieviti. Come per la Grande Cuvée, nel 2016 Krug aggiunse il numero di Edizione anche all’etichetta del Rosé, iniziando con l’Edizione 21 (base 2008). 
 Krug Clos du Mesnil: Clos du Mesnil è uno Champagne Blanc de Blancs millesimato da un unico vigneto, ed è uno dei vini di punta di Krug. L’esperto Richard Juhlin lo descrive come “il miglior vino del mondo”. Henri e Rémi Krug acquistarono sei ettari di Chardonnay a Le Mesnil-sur-Oger nel 1971 e scoprirono un appezzamento murato di 1,84 ettari nel cuore del villaggio. Sul muro si legge: “Nell’anno 1698 questo muro fu costruito da Claude Jannin e Pierre Dehée Metoen e nello stesso anno le viti furono piantate da Gaspard Jannin, figlio di Claude.” Reimpiantarono il sito e inizialmente l’uva fu utilizzata nei blend della Maison, ma il microclima più caldo – circondato da edifici – produceva un vino distintivo, che decisero di imbottigliare separatamente. La prima annata fu il 1979, rilasciata nel 1986 – quando un vino da singolo vitigno e singolo sito era un concetto pionieristico. Affina per almeno dieci anni sui lieviti ed è prodotto solo nelle annate di qualità eccezionale. 
 Ad oggi, le annate di Clos du Mesnil prodotte sono: 1979, 1980, 1981, 1982, 1983, 1985, 1986, 1988, 1989, 1990, 1992, 1995, 1996, 1998, 2000, 2002, 2003, 2004, 2006, 2008 e 2009. 
 Krug Clos d’Ambonnay: Pinot Noir puro da un appezzamento di 0,68 ettari, Clos d’Ambonnay è l’altro vino millesimato da singolo vigneto di Krug. Henri e Rémi scoprirono il sito ai margini del villaggio di Ambonnay, sul versante sud-orientale della Montagne de Reims, nel 1991, e riuscirono ad acquistarlo nel 1994. Come il Clos du Mesnil, il sito è recintato, con muri risalenti al 1766, anche se le viti furono piantate solo nel XX secolo. La prima annata del Blanc de Noirs fu prodotta nel 1995 e rilasciata nel 2007. Come il Clos du Mesnil, subisce un lungo affinamento sui lieviti (minimo dieci anni) ed è prodotto solo quando le condizioni dell’annata lo consentono. Data la dimensione del vigneto, Clos d’Ambonnay è particolarmente raro. 
 Ad oggi, le annate prodotte di Clos d’Ambonnay sono: 1995, 1996, 1998, 2000, 2002, 2006 e 2008. 
 Krug Clos d’Ambonnay Rosé: La prima annata del Krug Clos d’Ambonnay Rosé verrà rilasciata nell’autunno 2025, l’annata 2008. È la prima nuova cuvée dalla creazione di Clos d’Ambonnay, un rosé dallo stesso vigneto, con il 15% di vino rosso fermo nel blend. 
 Krug Vintage: L’altro vino concepito dal fondatore Joseph Krug, la Cuvée n. 2, era un millesimato che la Maison produce ancora oggi. È realizzato solo in annate ritenute degne e affina per oltre 10 anni sui lieviti prima della sboccatura. 
 Le annate recenti di Krug Vintage sono: 1988, 1995, 1996, 1998, 2000, 2002, 2003, 2004, 2006, 2008 e 2011. 
 Krug Collection: Negli anni ’80, Krug introdusse la sua Collection – una versione a sboccatura tardiva di vini maturi, generalmente offerta circa 25 anni dopo l’annata. Questi vini sono stati conservati nelle cantine della Maison, in condizioni perfette. Le uscite fino ad oggi includono: 1981, 1982, 1985, 1988, 1989, 1990 e 1995. Cos’è la Private Cuvée? 
 Private Cuvée era il precedente nome della Grande Cuvée, il vino non millesimato della Maison, etichettato così dal 1862 al 1978. L’esperto di Champagne Richard Juhlin osserva che lo stile cambiò con il cambio di nome: la Grande Cuvée risulta un po’ più leggera, più incentrata sullo Chardonnay e più sfaccettata, mentre la Private Cuvée era più simile a un vino millesimato, con maggiore corpo. “Lo stile dagli anni ’20 agli anni ’60 è sorprendentemente costante e, se trovate una bottiglia in buone condizioni e a un prezzo accessibile, è un’occasione da non perdere”, scrive Juhlin a proposito della Private Cuvée. Quanto Champagne Krug viene prodotto? 
 La produzione della Maison è tenuta strettamente riservata, ma si stima che vengano prodotte circa 425.000 bottiglie all’anno. Cos’è il Krug ID? 
 Questo codice a sei cifre appare sull’etichetta posteriore di ogni bottiglia di Krug e consente di scoprire informazioni specifiche su quella bottiglia, con le prime tre cifre che indicano il trimestre e l’anno della sboccatura. È possibile consultare l’ID sul sito web o sull’app della Maison per scoprire il blend, i vini più giovani e più vecchi, le note di degustazione e i suggerimenti di abbinamento con cibo e musica. Il Krug ID è stato introdotto nel 2011, quindi compare solo sulle bottiglie rilasciate dopo tale data. Krug possiede vigneti? 
 Storicamente, l’esperienza di Krug risiedeva nella vinificazione e nell’assemblaggio, operando sempre come négociant, come era consuetudine per le Grandes Marques in Champagne. Krug acquistava uve da siti accuratamente selezionati per i propri vini, ma Henri e Rémi acquistarono i primi vigneti della Maison nel 1971 – tra cui il celebre Clos du Mesnil. 
 Oggi Krug possiede 21 ettari di vigne, che rappresentano circa il 20% della produzione, integrando il resto con uve acquistate. Krug si approvvigiona di Chardonnay, Pinot Noir e Meunier dai villaggi di Ambonnay, Aÿ, Le Mesnil-sur-Oger e Trépail. Tutti i contratti riguardano parcelle specifiche, spesso basati su relazioni di lunga data, con il contratto più antico risalente al 1876. 
 Krug si è concentrata sempre di più sulla sostenibilità, non utilizzando erbicidi né pesticidi nei propri vigneti, e quelli di proprietà sono certificati biologici a partire dalla vendemmia 2024. Chi produce Krug? 
 Come in ogni azienda vinicola, un ampio team è coinvolto nella produzione di Krug – inclusi i coltivatori che forniscono l’uva e il personale della cantina. Eric Lebel è stato per lungo tempo il chef de cave, dal 1999 al 2019, passando poi il testimone a Julie Cavil, che aveva lavorato al suo fianco per 13 anni prima di assumere la direzione all’inizio del 2020. 
 Per quanto riguarda la decisione sui blend, esiste un comitato di degustazione guidato da Cavil e solitamente con Olivier Krug. Il comitato si riunisce ogni giorno tra la fine della vendemmia e marzo, degustando 15 campioni al giorno (un massimo rigoroso per evitare l’affaticamento del palato). Durante questo periodo, l’obiettivo è degustare tutti i 400 campioni due o tre volte in totale. Ogni degustatore deve descrivere ogni campione con una sola parola, che non può essere duplicata da altri – un metodo che, secondo Cavil, aiuta a ottenere un quadro complessivo più accurato dei vini. Come viene prodotto Krug? 
 Come già menzionato, tutti i vini base di Krug sono fermentati in vecchie botti di rovere. Si utilizzano botti da 205 litri, con un’età media di 20 anni, spesso ritirate dal servizio intorno ai 40 anni. Non si blocca la fermentazione malolattica, ma non la si incoraggia neppure, quindi alcuni vini la svolgono naturalmente. Dopo la fermentazione, i vini vengono trasferiti in serbatoi di acciaio inox (non vengono affinati in legno, come accade ad esempio da Henri Giraud). I blend vengono decisi dal Comitato di Degustazione della Maison (guidato dalla Chef de Cave Julie Cavil) tra la fine della vendemmia e aprile, prima dell’imbottigliamento, e restano almeno sette anni sui lieviti (dieci per i millesimati). Dove viene prodotto Krug? 
 Per quasi due secoli, i vini sono stati prodotti nella storica sede di Krug a Reims, ma dal 2024 la produzione si è spostata nella nuova cantina Joseph, situata proprio accanto al Clos d’Ambonnay. Qual è la storia di Krug e Burning Man? 
 Krug suscitò alcune polemiche quando, nel 2011, girò una campagna pubblicitaria durante il festival Burning Man a Black Rock, in Nevada. Lo shooting e il marchio furono criticati dall’organizzazione del festival per non aver rispettato i suoi principi, commercializzando l’evento e la sua comunità. Perché la bottiglia di Krug ha una forma diversa? 
 La caratteristica bottiglia a collo stretto di Krug fu introdotta nel 1978, contemporaneamente al cambio di nome da Private Cuvée a Grande Cuvée. In precedenza, la Maison utilizzava bottiglie standard di Champagne. Oltre a rendere le bottiglie di Krug più distintive, il collo stretto è pensato per ridurre lo scambio di ossigeno durante l’invecchiamento. Come invecchia Krug? 
 Krug è rinomato per il suo potenziale di invecchiamento – tutti i vini della Maison, comprese le cuvée non millesimate, sono progettati per evolversi in bottiglia. L’esperta di Champagne Essi Avellan MW osserva: “Tutti i Krug beneficiano dell’invecchiamento. Cinque anni dopo la loro uscita, tendono ad aprirsi magnificamente, mostrando maggiore espressione e un carattere armonioso. Le Grand Cuvée sono una vera delizia dopo 10–15 anni dal rilascio, spesso al culmine della loro espressività. I millesimati sono tutti longevi; dopodiché dipende dall’annata (e ovviamente dalla singola bottiglia) come evolveranno. Se conservati correttamente, tutti dovrebbero invecchiare almeno 15 anni dopo la loro uscita, e i migliori per diversi decenni.” Scopri tutte le etichette Krug, incluse le nuove uscite di Grande Cuvée e Rosé, o leggi di più su Champagne e vini spumanti.

Krug è un nome che va ben oltre gli amanti del vino, l'etichetta dorata e la forma iconica della bottiglia sono immediatamente riconoscibili. Con l'uscita delle ultime edizioni di Grande Cuvée e Rosé, abbiamo compilato una guida privilegiata su questa leggendaria casa di champagne e sui suoi vini

Everything you need to know about Krug Champagne – the luxury House and its iconic Grande Cuvee, Rose, Clos du Mesnil, Clos d’Ambonnay and vintage wines

Your essential guide to Krug Champagne 

Tutto quello che devi sapere su Krug

Non capita tutti i giorni di poter assaggiare vini prodotti oltre mezzo secolo fa – ma all’inizio di questo mese ho potuto ripercorrere l’Imperial Gran Reserva di punta di CVNE fino all’annata 1947. Victor Urrutia, quinta generazione della sua famiglia alla guida di questo leggendario produttore della Rioja, ha organizzato una degustazione di quella che ha definito “la sporca dozzina” – affiancando 12 annate di Imperial. I vini sono stati scelti per mostrare come il vino si esprima attraverso una gamma di annate – non solo le più celebri, ma le calde, le fredde, le possenti e le mediocri. 
 CVNE produce vino nella Rioja Alta dal 1879, quindi – anche risalendo al 1947 – questa degustazione ha offerto solo un’istantanea della sua storia. Imperial fu creato agli inizi del XX secolo (1917 è l’annata più antica assaggiata dallo stesso Urrutia), concepito come una “super Rioja”, ha spiegato Urrutia. L’idea era di fare il miglior vino possibile, a prescindere dal suo potenziale commerciale, in un’epoca in cui la Rioja non aveva il prestigio di oggi. Si producono circa 50.000 bottiglie, ma – cosa importante – Imperial non viene realizzato in ogni annata, poiché in alcuni anni la qualità dell’uva non soddisfa i rigorosi standard di CVNE (ad esempio non ci sono state le annate 2003, 2006 o 2013, e non ci sarà nemmeno la 2023). 
 Per Urrutia, l’obiettivo con Imperial oggi è riflettere ciascuna annata e mettere a punto il vino piuttosto che cercare rivoluzioni. Le annate più antiche sono il loro punto di riferimento e fonte d’ispirazione. Attraverso le annate, tuttavia, Urrutia indica un naso “da chiesa” – qualcosa che trova distintamente Imperial e che ricorda la cantina. 
 È facile, forse, dimenticare quanto bene invecchi la Rioja – e non solo per un decennio o due, ma per oltre mezzo secolo. L’annata più vecchia di questa degustazione, la 1947, è stata senza dubbio la stella – un vino che ha conservato la sua freschezza, con aromi delicati e un palato magnificamente lungo, puro, risolto. L’intero volo ha impressionato – con la qualità di Imperial a risplendere. Sono comparse alcune delle annate leggendarie della Rioja (la 1970 e la 1959, che siedono accanto a 1982 e 1964 nei libri di storia), ma i miei preferiti personali sono stati la già citata 1947, la 2004 ancora compatta (nominata Wine of the Year da Wine Spectator nel 2013), la cupa 2011 e la graziosa, elegante 2018. I vigneti di Imperial L’uva per l’Imperial Gran Reserva proviene dai migliori vigneti di CVNE, tutti con oltre 40 anni di età e quasi tutti ad alberello, con rese di circa 4.000 kg/ha (equivalenti a circa 25 hl/ha o meno di 1,5 tonnellate/acro). Le parcelle si trovano tutte vicino ai monti Cantabrici, a circa 500–600 metri di altitudine, e su suoli poveri ma freschi (argilla e calcare) – conferendo grande freschezza ai vini, anche negli anni caldi e siccitosi, spiega la storica Direttrice Tecnica María Larrea. 
 Il villaggio di Villalba de Rioja è stato la spina dorsale del vino sin dalla sua concezione. Questo villaggio è il luogo in cui i fratelli Real de Asúa (che fondarono CVNE) acquistarono per primi dei vigneti, quattro chilometri da Haro. I vigneti sono ripidi ed esposti a sud, soggetti ai venti e quindi alcune viti devono essere allevate a cordone speronato (cordón Royat), ma ciò apporta acidità e freschezza al vino – elementi essenziali per il suo potenziale di invecchiamento. Parcelle nei villaggi di Briones e Torremontalbo furono aggiunte in seguito, negli anni ’60. Briones ha suoli più ricchi, pendii dolci e un clima più caldo, conferendo struttura e corpo al vino, mentre Torremontalbo ha pendii ripidi e sassosi con suoli calcarei e una significativa escursione termica, aggiungendo mineralità e finezza al blend. 
 Il blend di Imperial Il blend è cambiato nel corso degli anni, con il vino originariamente attorno al 40% Garnacha e 40% Tempranillo, con il restante 20% Graciano e Mazuelo. I vecchi vigneti erano field blend, con le varietà interfilari e raccolte insieme, implicando livelli di maturazione misti – qualcosa che probabilmente apportava equilibrio e complessità ai vini, anche se parte dell’uva poteva non essere matura. Oggi, ogni varietà è piantata separatamente da CVNE – permettendo maggiore controllo e precisione, vendemmiando ciascuna uva al momento perfetto e componendo il blend in cantina. 
 Negli anni ’70 si è assistito a un allontanamento dalla Garnacha, con sempre più Tempranillo piantato al suo posto. La Garnacha era meno apprezzata, vista come un cavallo da tiro, impressione soltanto rafforzata quando cloni meno pregiati e ad alta resa furono piantati negli anni ’80 e ’90. Come ha anche osservato la Larrea, la Garnacha è molto più soggetta a colatura e acinellatura (scarsa fioritura e allegagione), il che potrebbe essere stato un altro fattore del suo declino. C’è stato anche un periodo, ha spiegato Urrutia, in cui Bordeaux era il punto di riferimento per il vino fine, e si cercava di imitare la regione, privilegiando il Tempranillo per il suo colore più scuro rispetto alla più sottile di buccia e quindi più pallida Grenache. Oggi, il blend è dominato dal Tempranillo (con sia il 2017 sia il 2018 Imperial all’85% Tempranillo), ma la Grenache sta vivendo una rinascita in tutta la Rioja e – a patto di avere il giusto materiale clonale e/o vigneti più vecchi – potrebbe contribuire maggiormente al blend in futuro. 
 La proporzione di Graciano e Mazuelo è stata leggermente ridotta, ma la Larrea sottolinea quanto siano importanti le due uve di fronte al cambiamento climatico. Il Mazuelo (alias Carignan/Cariñena) fornisce struttura e colore, mentre il Graciano apporta acidità e complessità aromatica. La vinificazione Sebbene sia entrata in CVNE nel 1991, María Larrea ha preso in mano la vinificazione di Imperial con l’annata 2005, succedendo a Basilio Izquierdo, che aveva diretto le operazioni per oltre 30 anni (dal 1973). Prima di Izquierdo venne Ezequiel García, noto come “El Brujo” (“Il Mago”), enologo di CVNE per oltre tre decenni (tornò brevemente nel 2014 per ricreare il loro leggendario bianco, Monopole). 
 Attraverso i tre enologi e quasi 70 anni, sorprendentemente è cambiato poco. La vinificazione qui rimane estremamente tradizionale, sebbene la tecnologia abbia permesso al team di monitorare i vini più da vicino e di migliorare l’igiene di cantina, come nella maggior parte delle regioni. La fermentazione rimane indigena, anche se non è più spontanea – i vini vengono inoculati con un ceppo selezionato del loro lievito indigeno dall’inizio degli anni 2010 (con alcuni esperimenti negli anni ’90). Tradizionalmente la fermentazione avveniva in vasche di cemento, ma negli anni ’90 si è passati al rovere, con una sola annata (1994) fermentata in acciaio inox quando le botti non arrivarono in tempo. 
 I vini venivano un tempo conservati in botte e imbottigliati solo al momento della vendita, quindi alcune vecchie annate di Imperial hanno trascorso oltre un decennio in botte, mentre oggi il vino resta normalmente in botte tra due e tre anni. (Le date di imbottigliamento per ciascuna annata sono incluse di seguito – la 1947 non fu imbottigliata fino al 1960!) In origine il rovere era tutto americano, semplicemente perché era quello a cui avevano accesso tramite le loro storiche rotte commerciali, e le botti venivano mantenute per decenni (la Larrea ricorda l’uso di botti di 40 anni quando arrivò negli anni ’90). CVNE ha iniziato gradualmente a introdurre rovere francese negli anni ’80, con circa il 30% di rovere francese negli anni ’90 e circa il 60–70% oggi, con il resto americano. I vini: degustare otto decenni di CVNE Imperial Una nota sulle bottiglie: le annate più vecchie sono in vetro verde, ma si è passati al vetro ambrato circa 10–15 anni fa. 
 2018 Imperial Gran Reserva: Questo è stato un vero highlight della verticale. È ancora molto giovane, fruttato, ma con straordinaria finezza e delicatezza. Il naso è preciso con aggraziati aromi di spezie, grafite e fiori insieme al frutto cristallino. Il palato è succoso e agile, puro, setoso e fresco con tabacco saporito e frutti rossi disidratati che riempiono il finale saporito. Bellissimo e molto aperto, già ora. Fermentato in rovere, 14% alcol e imbottigliato a luglio 2021. 
 2017 Imperial Gran Reserva: Gelate hanno colpito gran parte dell’Europa a fine aprile 2017, sebbene il resto della stagione sia stato relativamente caldo, producendo un raccolto minuscolo di frutta concentrata. È un vino drasticamente diverso dal 2018, ma ancora con grande freschezza e un guizzo floreale accanto a frutta rossa matura e dolce. Il palato è teso, molto meno approcciabile del 2018, con tannini compatti, un morso di acidità croccante e una stretta di tannini fermi, mentre toni affumicati riempiono il finale. Decantare per goderselo ora, ma sarà ancora migliore con un paio d’anni in bottiglia. Fermentato in rovere, 14% alcol e imbottigliato a luglio 2020. 
 2015 Imperial Gran Reserva: Il 2015 Imperial è scuro e intenso, stratificato con ricchi frutti di rovo, cedro, tabacco, spezie e qualcosa di carnoso – forse un accenno di biltong. Il palato riecheggia la concentrazione del naso, con tannini masticabili e una linea di acidità che incide la sua intensità. Potente, quasi severo, con più frutta secca che emerge con l’aria, il finale è lungo e saporito, con un tocco di miso rosso. Fermentato in rovere, 14,5% alcol e imbottigliato a giugno 2018. 
 2011 Imperial Gran Reserva: Un altro spicco della verticale, il 2011 Imperial offre un naso scuro e puro, ancora sorprendentemente primario con frutta di ciliegia nera e cassis, sollevato da un dolce profumo speziato. Il palato è setoso e puro, ancora così giovane, scorre sulla lingua, incorniciato da tannini fermi ma integrati. È concentrato e lungo, con aromi floreali che danzano sul finale succoso. Difficile resistergli, con grande equilibrio. Fermentato in rovere, 13,5% alcol e imbottigliato a luglio 2014. 
 2009 Imperial Gran Reserva: Questo è un Imperial molto serio, ora in una fase di bella maturità – con sottobosco saporito e note speziate accanto al vibrante frutto di bacche scure. Il palato è intenso ma con una morbidezza, nonostante l’impalcatura tannica masticabile. È succoso ed espressivo, con note affumicate, speziate, di tabacco sul finale, e appena un leggerissimo accenno di cuoio che inizia ad apparire. Fermentato in rovere, 13,8% alcol e imbottigliato a gennaio 2013. 
 2004 Imperial Gran Reserva: Da una “annata da manuale”, nelle parole del CEO di CVNE Victor Urrutia, il 2004 brilla. Trucioli di matita e bacon completano frutta matura e scura. Il palato è teso e compatto, ma con una succosità che allunga l’insieme, con un’acidità che guida fino al lungo finale. I tannini sono soffici e morbidi, integrati con il frutto, ma offrono ancora presa sul finale. Luminoso ed equilibrato senza sforzo. Fermentato in rovere, 13,8% alcol e imbottigliato a ottobre 2008. 
 1994 Imperial Gran Reserva: Questa è un’annata intrigante di Imperial, l’unica ad essere stata fermentata in acciaio inox durante il passaggio dal cemento al legno, ma le botti nuove non arrivarono in tempo per l’annata. Fu anche servita al matrimonio del Principe della Corona di Spagna, poi divenuto Re Felipe VI. Dopo il 2004, questo segna uno spostamento verso vini dominati da note terziarie, sebbene qui ci sia ancora molta frutta. Il naso è speziato con fungo e sottobosco accanto a incenso e toni di cuoio. Il palato è carico di umami – con cuoio fresco e frutti di bosco disidratati – oltre a fragole essiccate, tannini morbidi e acidità rinfrescante. Fermentato in acciaio inox, 13,16% alcol e imbottigliato a giugno 1998. 
 1980 Imperial Gran Reserva: Come ha detto il CEO Victor Urrutia, il 1980 è stata “un’annata di merda” – ed è sempre rimasta all’ombra del 1981 e del 1982. Assaggiando il vino oggi, probabilmente è giusto – tuttavia resta un vino impressionante. Il naso ha un accento nettamente erbaceo, mentolato, sulla dolcezza del frutto – fragole macerate, con un accenno balsamico. I tannini offrono ancora mordente, mentre il frutto vira verso toni più scuri e di rovo verso il finale. Fermentato in cemento, 13,4% alcol e imbottigliato a maggio 1985. 
 1970 Imperial Gran Reserva: L’annata 1970 fu calda e produsse vini potenti – guadagnandosi la reputazione di una delle migliori annate della Rioja. Dopo oltre 50 anni, il vino è intensamente saporito – combinando soia, marmite e sentori di stalla con frutto scuro intenso. Con l’aria, il vino offre strati di spezie (quasi reminiscenti della paprika), bacon frazzles e mandorle affumicate, a complemento del concentrato nucleo di frutto. È intenso ma equilibrato, con acidità brillante che mantiene tutto fresco e riempie il lungo finale. Fermentato in cemento, 12,97% alcol e imbottigliato a marzo 1975. 
 1968 Imperial Gran Reserva: Da un’annata più difficile, il 1968 Imperial ha un naso affascinante che combina senza soluzione di continuità il salato e il dolce – con una ricchezza terrosa che siede accanto a frutto di bosco intriso d’incenso e una gradevole nota erbacea. Il palato è elegante e vibrante, con ancora molta frutta che guida attraverso il suo nucleo, mentre note più saporite e affumicate dominano il finale. Fermentato in cemento, 12,7% alcol e imbottigliato ad aprile 1974. 
 1959 Imperial Gran Reserva: L’annata 1959 è un’altra tra le più lodate della Rioja, sebbene sospetto che questa bottiglia non si sia espressa al meglio. C’è una morbidezza e intensità al palato, con una spinta acida affilata, mentre il naso è dominato da cuoio, liquirizia nera e sentori di stalla. Fermentato in cemento, 13% alcol e imbottigliato a febbraio 1968. 
 1947 Imperial Gran Reserva: Un vino straordinario da assaggiare, il 1947 CVNE Imperial ha una reputazione – che questa bottiglia ha più che confermato. Note di caffè e tabacco con frutto brillante – ciliegia rossa matura e lampone, oltre a fiori, incenso, tè nero e salvia, accanto a un profumo affumicato. È lungo e fresco al palato, senza soluzione di continuità e pienamente risolto ma puro e persistente, con un accento di Bovril sul finale che è vibrante e lungo. Splendido ora – bevetelo finché ne avete l’occasione. Fermentato in cemento, 12,4% alcol e imbottigliato ad agosto 1960. 
 Esplora tutte le etichette CVNE, inclusa una gamma di vecchie annate di Imperial Gran Reserva, o leggi altro Editorial

All'inizio di questo mese, CVNE ha ospitato una degustazione irripetibile del suo Imperial Gran Reserva. Sophie Thorpe esplora cosa rende questo vino così speciale e come si è evoluto nel corso di otto decenni.

Exploring CVNE’s flagship Gran Reserva Rioja, Imperial, back to 1947 at a once-in-a-lifetime tasting with CEO Victor Urrutia 

Tasting CVNE’s Imperial Gran Reserva Rioja 2018-1947 

Un'icona attraverso i secoli: Imperial Gran Reserva di CVNE

Wine journalists are jaded folk – spoilt by too many impressive tastings, lunches and dinners. But when Champagne Louis Roederer invites you to an event celebrating 50 years of Cristal Rosé, few refuse. Cristal Rosé is, as Chef de Cave Jean-Baptiste Lécaillon told us, still “a hidden gem” and the rarest cuvée Roederer produces. It’s not often shown, and even visitors to the estate don’t get to taste the wine.  While Cristal – Champagne’s first prestige cuvée – was created in 1876, its pink sibling was born almost a century later. It was Jean-Claude Rouzaud, current CEO Frédéric Rouzaud’s father, who created the wine, aged 32. He had been managing the company’s vineyards and took over the winemaking in 1974.  “His great vision was to put the vines back in the centre of the creative process,” explains seventh-generation Frédéric Rouzaud. For Roederer, site and farming have long been key to what they do (long operating both as a grower and négociant), but Jean-Claude’s move from vineyard to cellar pushed this further, allowing for – as Lécaillon put it – “a creative and constant dialogue between the vineyard and cellar”.  The same year that he started leading the cellar team, Jean-Claude decided to make a rosé version of Cristal. Almost all rosé Champagne was – and is – made by blending a still red wine in with the base white wines. Jean-Claude, however, wanted to use co-fermentation to keep the wine in the style of Cristal, a decision that Lécaillon says was key, making the wine more ethereal, precise and “Pinot-y”, with a juicier texture.  The wine was built around parcels of Pinot Noir in the Bonottes area of Aÿ, which Lécaillon describes as the “Musigny” of Champagne. In his mind, the Pinot Noir from these plots offers a “special tannic complexity” – tannins that are more saline, integrated and aromatic; the Pinot Noir here is, he says, “effortlessly perfect” and the heart of Cristal Rosé. These three vineyards (Bonotte Pierre Robert, Gargeotte and Côte du Moulin) had been used for Cristal since the 1870s, and more recently became the source for Pinot Noir material for their vine nursery – with 150 different massal selections taken from the plots – long recognised for their quality.  The three original Pinot Noir plots are now being replanted and – while the vines mature – another site in Aÿ, La Villers, a mid-slope parcel at higher altitude, is currently being used in the blend (from the 2018 vintage). It is set to form part of the wine long-term, its cooler position thought to be of particular benefit with climate change. Complementing the 55% Pinot Noir is Chardonnay from two sites – Pierre Vaudon in Avize (bringing more power and richness) and Montmartin in Le Mesnil (lending length, salinity and a chalky minerality).  The first two vintages (1974 and 1975) were more experimental, as Jean-Claude figured the wine and style out, but the third attempt in 1976 produced something special – with sufficient phenolic ripeness to produce a rosé truly worthy of the Cristal name. Even now, 48 years later, that wine is singing – combining savoury rye and brown miso notes with pear tarte tatin and an earthy power. While it had a flurry of three vintages at the start of its life, just 25 vintages of Cristal Rosé have been produced to date. The wine needs a year where not only the quality of fruit is outstanding, but the Pinot Noir and Chardonnay ripen at the same time – allowing for their co-fermentation – something that is relatively rare.  Only made with vines that are minimum 20 years old, yields are low for Champagne (at 35-40hl/ha).  The Pinot Noir is destemmed, crushed and left to macerate. Earlier vintages saw this happen over two to four days and at warmer temperatures, but the winemaking has evolved over the years, with a pivotal shift from the 2008 vintage. From 2008. Lécaillon started chilling the Pinot Noir down to -4̊C overnight, prior to de-stemming and crushing the fruit – something which he believes avoids extracting any green character.   The must is then left to cold-soak for between seven and 10 days, with no punch-downs or pump-overs – a true “infusion” (to avoid any microbial spoilage, they cover it with dry ice for the first four days, then use nitrogen). The must isn’t chilled during this time, and the temperature gradually rises to a maximum 8-9̊C. Moving to a cold-soak was inspired by an accident. In the warm 1989 vintage, Lécaillon’s first year at Roederer, they didn’t have a cooling system in the cellar, and the Pinot Noir was left in a reefer – undergoing an inadvertent cold-soak. The resulting wine was so good that it inspired Lécaillon.  Just as the fermentation starts, the must is racked off and blended with the Chardonnay which has been whole-bunch pressed pneumatically (Lécaillon argues the grape’s reductive nature needs a little skin contact to avoid being overly thiol-driven and Sauvignon-esque). Around 20% of the base wine sees oak. After secondary fermentation (under crown cap, something with Lécaillon argues helps preserve precision and terroir versus cork), the wine spends eight years on its lees, developing immense complexity.  “Since 1974, it has been our laboratory of farming, of winemaking,” says Jean-Baptise Lécaillon of the wine. Cristal Rosé was in fact the House’s first cuvée to be farmed biodynamically, and the first biodynamic prestige cuvée in Champagne, from the 2007 vintage. He explains that he is looking for phenolic ripeness, integrated with the salinity of Champagne, seamlessly combining the tannins and acidity; a wine complemented – but not dominated – by bubbles of salt.  The wine is undeniably remarkable. Tasting through a range of vintages from 1976 to the present day, all in magnum (find full tasting notes below), the vibrancy, purity and moreish, saline, minerality of these wines left me speechless. Their ability to age is effortless, with the 1989, for example, still tasting incredibly youthful. Talking about Cristal Rosé’s evolution, Lécaillon explains that he finds the first decade is all about fruit, but then the wines return to their site and soil, becoming wines of place. Conversation strays into weather Champagne today, with global warming, can still make wines that will age as beautifully.  “Champagne is not just about acid; it’s about freshness,” says Lécaillon. He points to the 1976 and 1989 vintages – both incredibly hot years, with the fruit picked at almost 12% potential alcohol and modest acidity levels – and yet the wines are full of freshness. Back then, producers were on holiday throughout August, and the fruit was picked in September (1st for the 1976 and from 5th for the 1989), but with such conditions today they would have harvested in mid-August. It is perhaps, he suggests, a lesson that the region is overreacting to warm conditions – with too many producers chasing acidity, rather than phenolic ripeness. For the skins are, he argues, the key to this sense of freshness, the dry extract that allows the wine to age.   The House has introduced a Cristal Rosé Vinothèque, or late release. To date, there have only been a handful of vintages – the 1995, 1996, 1999 and 2002. The maturation for this wine isn’t set and varies according to the vintage, normally spending longer on its lees, both sur latte (lying down) and sur pointe (upside down), the idea being to build umami complexity in the wine. The sur pointe ageing is unusual, something Lécaillon favours for its more reductive nature, keeping the wine aromatically fresh (the wine is still riddled four times a year in the same position, to agitate the lees and absorb any oxygen). Generally these releases are offered around 15-17 years after the vintage. The dosage is often lower than the original bottling, with the longer lees ageing lending balance without a higher sugar addition. Tasting the 2002 Vinothèque (a wine that feels infantile), Lécaillon says: “Is it better? I don’t know, but it’s another expression.”  I’ve written before about Lécaillon’s tireless approach to wine-growing – constantly looking to learn and evolve, and the week after our dive into Cristal Rosé he was flying to Japan to visit the Fukuoka farm (founded by Masanobu Fukuoka, the author of The One-Straw Revolution and a pioneer of permaculture or “natural” farming). His fight against the “banalisation” of taste continues, as he looks for ever-more ways to enrich the world of Louis Roederer. If the next 50 years of Cristal Rosé is nearly as good as the first, we’ve all got a lot to look forward to.  Five decades of Cristal Rosé: the tasting  2013 Cristal Rosé: A beautiful, late-ripening growing season that provided the last October harvest to date. A wine Chef de Cave Jean-Baptise Lécaillon describes as having “eternal youth” – something that is hard to disagree with after tasting the wine. This is a baby, the nose enticing with delicate floral aromas and bright citrus, not giving too much away. The palate is long and saline, tightly wound, but bursting with bright fruit on the mouthwatering finish, combining lush redcurrant and lemon. Gorgeous. Dosage 7g/l, tasted from magnum.  2012 Cristal Rosé: Lécaillon notes how 2012 was seen as an “easy” vintage on release, riper and richer with a little more Pinot Noir in the blend, but is now entering its second life, with reductive, chalky notes that bring it back to its soils. The wine is beautifully earthy and drastically different to the 2013, with power and intensity. It’s very savoury, a wine that is all about breadth and structure, with wild strawberry and raspberry notes mingling alongside a sea-spray freshness, driving on to a long, mineral finish. Dosage 8g/l, tasted from magnum.  2008 Cristal Rosé: This was the first fully organic vintage for the entire Roederer estate, and marks the start of a new era for Cristal Rosé with its cool “infusion” technique for the Pinot Noir. Paired with the 1995 vintage, the two wines are windows into two completely different worlds of Cristal. With the copper tone of a sunset, it’s a wine of muscle. It’s almost haughty, with length, power and elegance – showing off its flawless structure, with a zesty citrus drive complementing its austerity. The finish is long and saline. It will be incredible to taste this in 20 years’ time. Dosage 8g/l, tasted from magnum.  1995 Cristal Rosé: This vintage was one of the last to see the Pinot Noir soaked at 20-24̊C. It is, in Lécaillon’s mind, the “same terroir, but a different story” versus more modern iterations of the wine. The wine glows golden in the glass – the colour of the sun just as it breaks the horizon. It’s incredibly open, the aromatics constantly shifting to reveal new layers. There’s a touch of mushroom or truffle, but with layers of rich, almost tropical, fruit behind – think peach, mango, peach tea and the bite of pomegranate, with caramel sweetness, but still a saline twist to the finish. A wine of weight and depth. Dosage 12g/l, tasted from magnum.  1989 Cristal Rosé: This was a very warm vintage, harvested from 5th September, and the wine technically doesn’t have high acidity – yet is a wine of impressive freshness. Grilled hazelnuts edge a nose of candied orange peel and pomegranate, and a coffee note that emerges with air. There’s a liveliness to the palate here, even over three decades on, with a gorgeous freshness and creaminess to the mousse. The fruit on the palate is lush, with generous mouth-watering peach and a taut, mineral backbone. It’s amazing how young this tastes still. Dosage 12g/l, tasted from magnum.  1976 Cristal Rosé: Despite coming from another warm vintage (with a very hot, dry August – and harvested from 1st September), Jean-Baptiste Lécaillon notes the freshness on the 1976 vintage, and how it seems to have never become too evolved. It’s much more savoury than the 1976, with rye bread and brown miso sitting alongside caramelised pears, tarte tatin and a hint of Oloroso Sherry. The palate is a rush of fine bubbles, fresh and with a citrus bite but a savoury framework behind. A remarkable wine. Dosage 10g/l, tasted from magnum.  2002 Cristal Rosé Vinothèque: This was disgorged in 2019, spending 11 years on lees sur latte, and then another five sur pointe, followed by an additional four years’ post-disgorgement ageing prior to release. This wine is so tightly coiled, a wine not yet revealing everything it has to offer – although you can see the incredible structure. It’s so vibrant, with energy and a lushness as it drives toward a seemingly never-ending finish. It’s gorgeous, layered with mandarin, grapefruit pith, chalky minerality and smoked salt, lingering on the soft, saline tail of the mouthwatering finish. Dosage 8g/l, tasted from magnum.    The releases of Cristal Rosé to date: 1974, 1975, 1976, 1978, 1981, 1982, 1983, 1985, 1988, 1989, 1990, 1995, 1996, 1999, 2000, 2002, 2004, 2005, 2006, 2007, 2008, 2009, 2012, 2013 and 2014  Browse all current listings from Champagne Louis Roederer or read more Editorial 

This year marks the 50th birthday of Cristal Rosé, Champagne Louis Roederer’s rarest wine. Sophie Thorpe caught up with CEO Frédéric Rouzaud and Chef de Cave Jean-Baptiste Lécaillon about this very special prestige cuvée and tastes through five decades of the wine

As Champagne Louis Roederer celebrates the 50th birthday of Cristal Rose, we talk to Jean-Baptiste Lecaillon and Frederic Rouzaud 

Celebrating 50 years of Cristal Rose Champagne

Five decades of Cristal Rosé

Il cavallo grigio allunga il collo verso di me, arricciando il labbro verso il palmo teso, prima di frugare nella mia tasca, alla ricerca forse di uno spuntino. La sua testa è grande quanto il mio busto, gli zoccoli quanto la mia testa, e l’intero, splendido animale pesa circa una tonnellata, mi dicono. Si percepisce la potenza della sua immensa massa muscolosa. Poco distante, Adelaide Bonnefond, una minuta ventenne, sta chiamando il resto della sua troupe di giganti amichevoli. Balthazar – il grigio di cui sopra – è “un vero pigroncello”, Baudoin può essere un po’ veloce e troppo impaziente, mentre Olive è un cavallo di straordinaria pazienza. “Ognuno ha il proprio carattere,” dice Bonnefond. 
 Siamo in un campo a due passi dallo Ch. Pontet-Canet, dove i 10 cavalli della proprietà trascorrono weekend e vacanze. Questo Fifth Growth di Pauillac è una delle poche tenute nella regione e, in effetti, nel mondo, ad aver ripreso a usare i cavalli in vigna – al posto della moderna meccanizzazione. In modo insolito, hanno internalizzato l’operazione – con scuderie proprie e una squadra di cinque persone dedicata alla cura, gestione e lavoro con i cavalli, guidata da Bonnefond. 
 “Non ne ho idea,” dice Mathieu Bessonet – Direttore Tecnico della proprietà – quando gli chiedo quanto incida sui loro conti. “Per noi non è importante… è una filosofia.” Gli erbicidi sono stati banditi da tempo nella tenuta, e praticano agricoltura biologica dal 2004, certificati biologici e biodinamici dal 2010 (il primo Cru Classé a ottenere quest’ultima), con i cavalli introdotti per la prima volta nel 2008. Sono solo una delle forme di bestiame che troverete nella proprietà. Quando arrivo, un branco di maiali è recintato sul prato antistante, incaricato di sgranocchiare l’erba infestante gramigna comune – ma ci sono anche bovini e asini. Nel complesso, consumano 60 tonnellate di fieno, tre tonnellate di orzo e 600 chili di erba medica (ovviamente biologica) – gran parte dei quali finirà di nuovo tra i filari. “Tanti soldi vengono investiti per prenderci cura di questo luogo – che è in realtà il nostro strumento di produzione,” dice Bessonet. “La proprietà ha oltre 300 anni, quindi noi siamo solo di passaggio. Se resto qui 20 anni, è tanto – ma è solo il 3% della storia di Pontet-Canet. Dobbiamo prenderci cura di questo posto per poterlo tramandare.” E lavorare con i cavalli è solo uno dei modi con cui mirano a farlo, riducendo il compattamento del suolo e permettendo a acqua, aria e microrganismi di muoversi nel terreno. Possono essere più precisi nel lavoro e – soprattutto – rompere meno viti. Un numero impressionante di viti viene spostato o danneggiato dai trattori, qualcosa che è considerato una naturale conseguenza dell’agricoltura moderna – ma non da questa tenuta, che non è disposta ad accettarlo. 
 “Il vino, lo fanno le radici delle viti,” dice Bessonet. Con l’età, le radici sprofondano sempre più nel terreno e Pontet-Canet ha alcuni dei vigneti più vecchi del Médoc, con un’età media di 55 anni. Ed è l’età delle loro viti, ritiene Bessonet, che “ci permette di esprimere il terroir”, oltre ad attenuare gli estremi climatici (una preoccupazione crescente con il cambiamento climatico). Sebbene non fosse un motivo chiave per il cambiamento nel 2008, l’uso dei cavalli consente anche di ridurre l’impronta di carbonio – sia utilizzando meno combustibili fossili sia aumentando la capacità dei vigneti di trattenere carbonio, qualcosa che è oggi al centro dell’attenzione dei produttori. 
 Il passaggio dal trattore al cavallo ha cambiato il loro modo di coltivare più di quanto si possa misurare con i risultati analitici, però. “Non sono piccole macchine; lavorando le viti con i cavalli, diventiamo davvero una cosa sola con le viti,” dice Bonnefond. Il modo in cui si interagisce con un animale rispetto a una macchina è totalmente diverso, e lei sente che di conseguenza sono molto più reattivi, più consapevoli del loro lavoro e in grado di fermarsi in qualsiasi momento. E, come osserva Bessonet, anche chi lavora in proprietà da 10 o 15 anni non può fare a meno di sorridere quando i cavalli passano. Come sa ogni buon responsabile, una squadra felice darà dividendi infiniti. 
 Nel 2008 hanno iniziato con soli due cavalli, ma quel numero è cresciuto fino a 10 oggi. Hanno una combinazione di razze – oggi soprattutto Percheron e Comtois, anche se in passato hanno avuto dei Bretoni. I Percheron sono più grandi, e si stanno orientando sempre più verso i Comtois, preferendo la razza, leggermente più piccola e ancor più docile, originaria del Giura. Sono tutti cavalli da tiro, storicamente usati in guerra e in agricoltura – con un peso circa doppio rispetto alle razze più snelle che potresti vedere nel completo o nel salto ostacoli. 
 La nonna di Bessonet, racconta, fu quasi offesa quando le disse che stavano usando i cavalli – vedendolo come un passo indietro; ma, come spiegano lui e Bonnefond, il lavoro è totalmente diverso da quello delle generazioni passate. Non saranno alimentati a elettricità, ma la tecnologia moderna e il know-how vengono utilizzati per affinare il loro modo di lavorare e gli attrezzi impiegati. Nel corso degli anni, hanno sviluppato molti strumenti da soli e hanno collaborato con un’azienda locale per crearne altri – un processo lento che può essere affrontato solo da chi ha una visione davvero di lungo periodo. Comprano i cavalli quando hanno circa tre o quattro anni, così sono stati già domati e hanno iniziato l’addestramento ma possono essere completati e perfezionati in-house (“Conoscono i comandi, ma sono ancora giovani quindi non necessariamente ascoltano,” spiega Bessonet. “Sono adolescenti!”). Sono, com’è ovvio, molto esigenti sugli allevatori con cui lavorano e sul garantire che la formazione ricevuta negli anni formativi sia all’altezza. Quando il processo è completato, nel momento in cui il vomere tocca il tronco di una vite, un cavallo saprà fermarsi all’istante, senza nemmeno bisogno di un comando umano, evitando qualsiasi danno significativo. In tenuta hanno una mini finta vigna con una manciata di filari corti allineati da pali (ma senza viti), una sorta di scuola dove possono addestrare i cavalli più giovani e che usano all’inizio della stagione, trascorrendo mezza giornata affinché gli animali riprendano il ritmo di lavoro. 
 Dal lunedì al venerdì i cavalli lavorano, alloggiati accanto alla cantina (con box ricavati da vecchie botti). Ogni cavallo lavora per mezza giornata (a volte più a lungo se gli attrezzi che trainano sono sufficientemente leggeri), prima di essere riportato alle scuderie per permettere un recupero attivo – evacuando l’acido lattico nelle gambe, qualcosa di essenziale per mantenere la loro salute. Tra tempo per strigliare, imbragare e disimbragare, lavare, pulire il box e nutrire i cavalli, ciascuno lavorerà circa tre ore al giorno. La squadra di Bonnefond porta fuori un cavallo al mattino, per poi tornare nel pomeriggio con un altro. Accanto al lavoro in vigna, i cavalli vengono lavorati alla corda (si muovono in cerchio attorno a un conduttore, con una lunga lunghina) – lavorando sia sui comandi sia sulla flessibilità. “Anche per cambiare loro la mente, vedendo qualcosa oltre le viti,” spiega Bonnefond. 
 Ci sono circa 10 passaggi per filare all’anno, quattro o cinque per lavorare i suoli e altri cinque circa – trattamenti per proteggere le ferite di potatura (per prevenire le malattie del legno), fare buche per piantare nuove viti, trattare con equiseto per controllare la pressione della peronospora, oltre alle preparazioni 500 e 501 (spruzzi biodinamici). Oggi, circa la metà degli 81 ettari della proprietà è lavorata a cavallo – e la squadra lavora sempre per fare di più, ma Bessonet non è sicuro che il 100% sia un obiettivo realistico. Il solfato di rame – il principale trattamento usato in viticoltura biologica e biodinamica – viene distribuito col trattore, non essendo qualcosa a cui vorrebbero esporre i cavalli (né mettere loro maschere antigas, come si fece durante la Seconda guerra mondiale). 
 Il lavoro è, inevitabilmente, stagionale – e nel fine settimana e nei periodi tranquilli vengono messi al pascolo, con lavoro alla corda per mantenerli pronti. Non appena ha luogo la véraison (il cambiamento di colore degli acini da verde a rosso), “È tempo di vacanza per i cavalli,” dice ridendo Bonnefond. A quel punto gli acini diventano troppo fragili e potrebbero essere urtati dai cavalli, rompendo le bucce e danneggiando il frutto. Se tutto va bene, i cavalli lavorano fino ai 18 o 20 anni, e poi Pontet-Canet trova loro una casa dove vivere la vecchiaia. Il pensionamento può, in effetti, essere la fase più difficile per questi cavalli da lavoro, spiega Bonnefond. “Sono abituati a vedere tutti ogni giorno,” dice. Un cavallo, Turbo, ha continuato ad aspettare ai cancelli, pronto per andare a lavorare, per ben oltre un mese dopo aver lasciato la tenuta, faticando ad adattarsi alla sua nuova, tranquilla vita. 
 Bonnefond non aveva mai lavorato in agricoltura prima di arrivare a Pontet-Canet, essendo stata in un centro equestre, e la sua squadra ha background altrettanto vari (uno addestrava trotteri e uno lavorava con cavalli da circo, per esempio). Hanno tutti i loro preferiti nella mandria di Pontet-Canet, confessa (il suo è un bel baio particolarmente energico), ma tutti lavorano con ciascuno dei cavalli, per mantenere l’interesse degli animali e affinché nessun cavallo si abitui troppo a un particolare conduttore. 
 Non è certo un lavoro leggero – almeno per Bonnefond e la sua squadra. Le giornate sono lunghe e il lavoro è fisicamente impegnativo, ma vedendo Bonnefond nel campo con i cavalli, la sua figura minuta in contrasto con i giganteschi cavalli da tiro che la circondano, è chiaro che lo ama. Avere una squadra del genere in-house è qualcosa che poche tenute possono permettersi, ma riflette – come dice Bessonet – la filosofia di Pontet-Canet. La loro speciale fascia di terrazze di ghiaia nel Médoc, condivisa con giganti come Mouton Rothschild, Lafite Rothschild e Cos d’Estournel – proprietà che rappresentano l’apice del Cabernet Sauvignon nel mondo, merita di essere protetta e preservata in ogni modo possibile. 
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Dietro la cantina di Ch. Pontet-Canet, troverete una fila di scuderie. Nel primo episodio della nostra serie che vi porterà dietro le quinte di Bordeaux, approfondiamo il ruolo fondamentale degli splendidi cavalli da tiro che vivono qui nella filosofia della tenuta leader di Pauillac.

Horses are key to the philosophy at leading Bordeaux wine estate Pontet-Canet: we caught up with the team in Pauillac to find out more

Taking the reins at Ch. Pontet-Canet

Prendere le redini a Ch. Pontet-Canet

Driving through Napa and Sonoma, the land still bears the scars of 2020. The wildfires that raged through the region have left a long-lasting mark, whether it’s lengthy reconstruction efforts or the stark, charred tree trunks that cover the mountains. But it’s more than that. To an outsider, the fires feel intangible, terrifying yet somehow conceptual. Talking to those that lived through them, however, makes you instantly realise quite how petrifying that season was. The trauma of those flames is still smouldering away.  In 2017, fires hit Northern California on 8th October, however most producers had already harvested. Indeed, the fire even crossed the Kistler property, but their vines helped act as a firebreak. Two years later the Kincade fire swept through Sonoma County at the end of October. But in 2020, the first fires arrived earlier. The LNU Lightning Complex started with what is known as the Hennessey fire on 17th August. Sparked by lightning after thunderstorms, the complex was a weave of 250 different fires that collectively raged through almost 150,000 hectares of the region. The damage was enormous: 1,491 buildings were destroyed and six people lost their lives. While the fire did diminish in size, it wasn’t entirely extinguished until 2nd October, almost a month and a half after it started.  Before the Lightning Complex had fully subsided, the Glass Fire attacked. The blaze started on 27th September, east of St Helena near the Silverado Trail, spreading north to Calistoga and then south and west, towards Santa Rosa. It burned until 20th October, encompassing over 27,000 hectares and taking over 1,500 buildings with it, including numerous wineries. It cut through Eisele Vineyard, across 90 acres of hillside and forcing them to rip up 1,000 vines. Fortunately they’d already picked all their fruit (finishing their harvest three days before the fire broke out, on 24th September). And this was all in the midst of Covid-19.  Wildfires aren’t new in Northern California, but they’re certainly more prevalent than ever before. Indeed, as Cory Empting – Director of Winegrowing at Promontory, Harlan and Bond – tells me, the region’s indigenous people, the Wappo, used to describe autumn as “smoky mountains”.  Paul Hobbs – who has been making wine in “the Valley” (as the locals would say) since the late 1970s – remembers a fire in the 1980s that burned its way along the Silverado Trail. “All it took was a gust of wind,” he says – and one flame turned into something uncontrollable in the blink of an eye. He remembers climbing up on a roof to see the sobering effects of the fire.  Perhaps partly due to this early exposure, fires have always been at the forefront of his mind when picking a site – avoiding rugged, dry areas like Diamond Mountain or Calistoga. And he is exacting with forest management of the sites he works – even on our wander around his Goldrock Estate vineyard, he notices some saplings that are troubling him, and calls over his vineyard manager to take a look, conscious to reduce the risk as much as possible. And he’s deservedly cautious. The 2017 vintage was his first working with Cleary Estate out in Freestone-Occidental, and he paid almost $2 million for fruit that he couldn’t use. The fire itself is one challenge, however vines are natural firebreaks so don’t tend to suffer much direct damage (although the heat from a blaze can sometimes scorch vines). The real threat, however, is in the air – smoke. But the science of smoke taint is complex, and poorly understood. Producers can send samples to laboratories to be tested for the compounds responsible for the taint (guaiacol and 4-methylguaiacol) but the exact level of perception isn’t known. These compounds also naturally occur in some varieties, eg Syrah, and come from oak barrels (in particular the toasting process).  Of course the impact of smoke is dependent on proximity to the fire, the intensity of the smoke, elevation and the wind. Hobbs explained how in 2020 much of the smoke from the Glass Fire stayed north for several days, but then the wind shifted and sent it south to the Bay Area. As smoke travels, and ages, the volatile compounds also degrade, so there is also a significant difference between the impact of “fresh” smoke, versus what Hobbs describes as “atmospheric” smoke. The latter may look bad, but it’s unlikely to hold significant taint, whereas if you’ve got fresh smoke, it’s “game over”.   Lots of producers do micro-ferments to look for smoke taint, testing to see if it’s worth the expense of picking the fruit and making the wine – however that’s also not a sure-fire way to know if you have smoke taint. The nature of these compounds means that they can lurk, undetectable in a wine, and emerge in bottle as hydrolysis occurs. “That’s why it’s so insidious,” Hobbs says.  If you’ve got smoke-tainted fruit, the options are limited. The compounds are concentrated in the skins, so the aim is generally to minimise skin contact. Indeed, some producers made rosé in 2020, having picked earlier, with higher acidity than normal. Otherwise you can use reverse osmosis or spinning cone (both expensive processes that are used for de-alcoholisation), or carbon fining – or a combination of all of the above – to try and strip out the smoky flavour. The result, as Mark De Vere MW at Robert Mondavi said of trials they’d done, it generally didn’t work, but if it did, “It took so much else out.” (Robert Mondavi ended up making almost no 2020 wine.)  *  Read anything about 2020 and there is a cacophony of opinion. “Everyone handled the vintage differently,” Cate Kistler of Occidental told me. They picked on 18th August, not in response to the fire, but because that was when the first fruit was ripe. They didn’t do any micro-ferments or send samples to labs (“We’re not data-crunching people,” Kistler says). The cost of picking was, for them, “a drop in the bucket” in comparison to farming the vineyards the rest of the year, so they tried to do what they could.  “It was going to be either Occidental, or nothing,” she said with a shrug. They took their time, committing to making every decision as if it was a normal year, finishing on 6th September just as the Labor Day heatwave hit. They didn’t use everything they picked, but they made all five of their single-vineyard wines – and the 2020s we tasted are glorious.   Some, like Colgin, didn’t make any wine at all, while many producers made around 40% less (such as Williams Selyem and Peter Michael). Many of the 2020s that will be released were picked before the fires struck. Cathy Corison had all her fruit safely in the winery more than two weeks before the Glass Fire hit, but the challenge was to keep the smoke out of the winery. She bought industrial grade air filters to shield her ferments. “They’re beautiful,” she says with a quietly proud smile.  At Dalla Valle, Maya Dalla Valle doesn’t pretend that it was an easy year, but she’s pleased with the wines they made (all with fruit picked before the Glass Fire). As ever, these are wines that speak of their year – which wasn’t just the fires, but a hot, dry year that (along with a block that was being re-grafted) cut their crop to a mere 2,700 cases in total. At Dominus, they did micro-ferments after the Lightning complex, and had picked their last row of fruit on the morning the Glass Fire broke out.  Steve Matthiasson – the leading viticulturalist who also has his eponymous label with his wife Jill – told me how it was set to be “an epic season” before the fires hit. He highlighted how the smoke meant there was less UV light reaching the grapes, and that meant the fruit wasn’t as phenolically ripe. They pick early, so had started harvest 10 days before the Glass Fire broke out. The Cabernet Sauvignon in their Phoenix vineyard was still out, but they managed to pick it the morning after the fire broke out, before the smoke was able to take effect.  Most who picked early are in agreement that the hot, dry conditions were in their favour. Promontory saw only eight inches of rain, versus the 30 of a normal year. But that hydric stress helped them – it meant the crop was small and the vines shifted to ripening the fruit earlier, so even though they picked on 22nd August they had no pyrazines. As Will Harlan says, in some ways, “The stars aligned”.  The 2017 vintage might have prompted people to start thinking about climate change, but 2020 was a real wake-up call for the region. It prompted Martin Reyes MW to try and create a community around climate action. Eventually, working alongside Anna Brittain, he founded Napa RISE (standing for Resilience Innovation Sustainability Empowerment), a climate and wine symposium that first took place in 2022 (with the 2023 symposium currently underway). It’s early days, but they’re “trying to build into the DNA [of Napa RISE] this notion of action”. He’s keen to avoid a conference focused on discussing concepts, but an industry convention that drives change.  One part of that conversation is inevitably fire – and a session last week focused on forestry management. “The relationship with fire we have is complicated – but it can be a healthy relationship,” Reyes tells me.   Controlled burning has long been a part of life for indigenous peoples – both in North America and Australia, where wildfires have now become a threat. In the US, controlled burning was officially banned in 1911 when the Weeks Act was introduced, but California is gradually realising the need for its reintroduction.  “Agroforestry was happening before conservation took it off the table,” Empting (of Domain W. Harlan) tells me. He talks about how when the previously evicted Miwok people were allowed to return to Yosemite, they were horrified by what they saw – where “conservation” had destroyed the ecosystems. For native peoples, seasonal work like controlled burns was a way of life – seen as their responsibility to the land. But it was a responsibility that colonialism robbed from them, and didn’t take on.  At the Pepperwood Preserve, native peoples do controlled burns. Empting visited to explore the practice and see if it’s something they could take up as part of their stewardship of the land. The challenge today is the paperwork – and politics. Permits are difficult to obtain, the fire department is reluctant and has to be involved, and then there are the neighbours to contend with.  Hobbs highlights that it’s not just that there aren’t enough controlled burns, but that manmade structures have taken over swathes of land – and they burn hotter, leading fires to rage in less predictable ways.  Of course, as with 2017, the 2020s are already being marred by rumour and reputation of a smoke-tainted year. The reality is so much more complex – and, although I haven’t tasted enough to make pronouncements on the vintage, there are some brilliant wines. Of course you’ll need to choose carefully, but for top producers there is nothing to be gained by releasing wine that is anything less than flawless.  While the fires have left scars, the land’s capacity for renewal is remarkable – with vibrant vegetation flourishing in amongst the scorched trees. The 2020 vintage wasn’t the first to see such challenges and it won’t be the last. The soils can recover, and so can the people, but a sustainable way to manage these threats is essential to long-term survival. Read more about California or browse all California listings

Wildfires have become a yearly occurrence for Napa and Sonoma – but what is their impact, and how can producers handle the effects? Sophie Thorpe spoke to some of Northern California’s leading producers to investigate the issue

Talking to Napa and Sonoma’s top producers about wildfires and the 2020 vintage – Paul Hobbs, Harlan, Kistler, Occidental, Promontory, Mondavi and more

Wildfires and the 2020 vintage in California

The way the wind blows

Wine, though the most intimate of pleasures, lends itself to the most expansive of texts. We drink wine most often – tastings aside – in pairings of two, or in lonesome but agreeable solitude, and, its narcotic pleasure being felt internally, we feel its effects as we feel a fever: almost secretly, in shivers. Though wine is like sex in its intimacy, unlike sex, the form in which we fetishise wine – our vine erotica – is not hushed and illicit but encyclopedic. On the shelves of any wine drinker, there are likely to be catalogues, dictionaries organised by region, old Parker buying guides some 600 pages long that somehow, though dated, can’t be discarded.  Wine seems singular among human pleasures in this. We don’t, as a rule, rush from reading a poem to great anthologies of poetry, or add to the savour of seeing a play by reading a big atlas of dramatic literature – not, at least, after we graduate from school. Sports fans, it’s true, like big books of statistics, but then sports-watching is a social act in the first instance – the more people in the stands, the merrier the occasion. With wine, we like the macro with our micro: with a solitary glass in hand, we look, in print, over the next hill, or the current vintage, at the vineyard across the way, or the vintage yet to come. It’s part of the pleasure the glass provides. The reasons for this micro and macro turn are, on reflection, commercial and artisanal as much as aesthetic. The business of wine needs a big picture of its domain, its resources, and its potential market – scale sets the stage for commerce. The makers of wine like to place themselves on a broader map of where wine is and what it’s made with. The great Bordeaux classification of 1855 is not just the noblest public monument to a beverage ever attempted, but a model of market-making and even market price-fixing. Once a hierarchy of growths has been established, it is easy to slot in the price tags. But there is a truth of taste beneath the ordering of value. With wine, we know that what we are experiencing is, however singular, still an intersection of opposed forces – as the peerless wine writer Jancis Robinson MW says of her first glass of Chambolle-Musigny 1959; “I knew at once that there was something in the glass that was sensually delicious but that it was also made, produced, and therefore suggested a history of intellect and discernment.” The pleasure of wine is the crossing of a place, a grape and a people; and so, we turn to the big books to frame the small pleasures.  What distinguishes wine from even a good glass of ale or a local brew is the specificity of the pleasure set against the scale of the system that made it – one that historically embraces the planet. It’s a First Growth, or a domaine Burgundy, or a Ridge Zinfandel or a New Zealand Pinot Noir made to a Burgundy model by American wine makers … the more we know, the more we’re free to feel. Most sensory pleasures are specific to the point of being illicit – aside from the bemused fetishist, romance is a spontaneous pleasure, often aided, to be sure, by a systematic wine. Wine is premeditated; we choose a bottle, let it ripen, and break it open. Even casual table drinking has a tale to tell, a journey to trace on a map. These thoughts are brought to mind in contemplation of Wine Grapes, the monosyllabically titled but unprecedentedly expansive dictionary of grape varieties grown to be crushed and fermented on this green planet. Authored by Robinson, along with Julia Harding MW and the geneticist Dr José Vouillamoz, it marks an epoch – several epochs – in our understanding of wine, from both a professional planet-straddling and an amateur glass-in-hand perspective. A book of its time (published in 2012), it was made possible, in part, by a revolution in the DNA analysis of wine grapes to help discover their origins and histories.  The DNA profiling of wine grapes only began in 1993, and the first ‘paternity test’ successfully concluded in 1997 – a mere few days ago by historical perspective – with specialists, Dr Vouillamoz among them, drawing astonishing Darwinian lines among seemingly unrelated grapes. Zinfandel, it has been discovered in the last 40 years, is not only the Siamese twin of Primitivo, but its Croatian Siamese twin. In proper Darwinian fashion, the book tells us, “It looks increasingly as though an enormous proportion of the grapes we know today are members of a few key families.”  The leading families of wine, Pinot and Nebbiolo and the rest, like the leading houses of Westeros, jostle and engage in incestuous inter-breeding as they move towards dominance. As Jancis Robinson admits, the quest for the origins of grapes can become surprisingly emotional. “The Zin quest is so … heated. There was a Zinfandel conference in Croatia, with all the great Zin makers, even Joel ‘King of Zin’ Peterson from Ravenswood, and we all had to present our various things about Zinfandel. There was a small cohort of people from Montenegro who reckoned that their variety – whose name is unpronounceable – was the true progenitor of modern Zinfandel, not the Croatian one. It became so … Balkan! And you know what? They may be right!” Wine Grapes is of its time in another sense as well, marking the moment when we have started to think of wine not solely in terms of region, but much more in terms of variety, with the semi-mystical term ‘terroir’ acting as a kind of Holy Spirit between them. Thinking ‘grape’ more than ‘place’ releases our imaginations. The wholesome instructive pleasures of the book, to which we’ll come, shrink beside the unwholesome, guilty pleasures of turning the pages to meet the failures among grapes – the near-misses, the long-forgotten and forlorn lost toys – which please more than the patterns of primacy. The pleasure of reading about the grapes whose juice we do drink is nothing compared to reading about those we don’t. In dictionaries, oddities and parentheses fascinate us more than the major entries. No one turns to the dictionary to study ‘and’; we go to study ‘antediluvian’. So, turning these pages, flipping through the P’s on our way to encounter the great Pinot families, we come upon the lesser gods, even the little misshapen gnomes and dwarves of the wine world, and we delight in meeting them. (A fascination added to by the forthright sub-heads the editors provide.) On our way to Burgundy and Pinot Noir, we also meet Pinotin, a ‘recent obscure Swiss hybrid’ which edges into Pionnier, ‘a minor but complex, cold-hardy American hybrid used in blends in Québec’, and, of course, Pinotage ‘South Africa’s very own cross, both loved and despised’, which leads us on to Pugnitello and even Pukhliakovsky (a Russian variety ‘with erratic yields producing light wines’) and even unto Pules – ‘a minor Albanian white’. Radiating out from five pages on the major Merlot, we bump into Merseguera, ‘an uninspiring variety’ from Spain, and Merzifon Karasi, and Merzling, dismissed as a ‘very minor disease-resistant German hybrid’. Why these lost or obscure kinds of grapes bring so much delight with them is a fascinating question. It has in part to do with our general appetite for oddities and obscurities, which once produced ‘freak shows’ and still makes us fascinated with archaic musical instruments: we are curious to hear the sackbut because we want to know what led to the trombone. It is also the virtuous case that variety is the safeguard of continuity. In an age of ever-decreasing biodiversity with just a few varieties taking the place of many possibilities, one Quixotic California winemaker, driving through the fields of Cabernet and Chardonnay, dismissed them all – with a wave of the hand – as “chocolate and vanilla, chocolate and vanilla”.  The health of the planet is safeguarded by the persistence of so many kinds. It is also because the existence of these minor yet still thriving varieties gives us a satisfying picture of adaptation, the central biological act. Each of these grapes has found a home in the world. It may not be much of a home, but then neither, face the facts, is ours. We identify with the unknown grape. We are all more like a very minor disease-resistant German, or a cold-hardy Québec hybrid, than we are something noble and complicated. Few of us are bottles of Burgundy; we can all identify as minor Albanian whites. In conversation, Jancis Robinson, sheltering at home near Kings Cross in London, a home with a view of a graveyard (though a cheerful one she assures an interviewer) – talks of the wine almanac with the blunt enthusiasm that marks her writing. Robinson, in addition to her obvious honours and credentials, is a rare thing in the wine world, or any world: a writer who writes with equal parts brio and expertise. She explains the origins of Wine Grapes. “What happened was that one of the co-authors, Dr José Vouillamoz, who had been at University of California, Davis, felt that he needed to earn more of a living, and came back to Switzerland and got a job working on Alpine botanicals. But he didn’t want to lose his relationship with wine, and he came to me and said that he’d like to collaborate on a book about grape varieties. I’d already written one in 1986, based on our very fractional knowledge then.  Over lunch, I took along Julia Harding, a wine writer who works on my website. She’s extremely punctilious.” (Robinson, punctilious herself, says this with such emphasis that the listener feels that, with Harding, we must be talking about new frontiers, not to say dimensions, in punctiliousness.) “She had exactly the right sort of brain for a project like this. José suggested that we focus on the 10 or 12 most planted grape varieties to help simplify it. I thought that that book didn’t sound interesting enough. I waited until we were quite far down a bottle of Valpolicella and said, ‘I think our book should be about every single grape variety we can find.’ He gulped and said, ‘Then that’s what we shall do!’” The idea of creating a ‘perfect map’ of a subject is one of the itches that govern modern life. John James Audubon set out to describe not the major but every bird and beast in North America, and that’s what he did. Similar ‘almanacs of everything’ fill our botanical and anthropological shelves. It is an ambition so tied to modernity that in the mid-19th century, Lewis Carroll perfectly satirised it in his novel, Sylvie & Bruno, where two mad professors talk about their dream of making a map that would be on a one-to-one relation to the actual world – utterly perfect, if impossible to unroll. “I loved the scale of the thing,” Robinson says of her perfect map. “So, we carved things up: José did all the DNA stuff and history because he had good access to it, Julia, bless her, did the footwork – how much of each grape is planted where – while trying to taste as many as possible, too! And I wrote the entries on the best-known varieties, and the introduction and read every single word.  As with any dictionary, we used what came before: we went through appellation lists, with all of the varieties allowed, some of them almost extinct. A nice little detail of the book is that we persuaded the publisher that it should have some colour plates, and we were particularly keen to include the plates from the world’s first oenological book, L’Ampélographie: Traité Général de Viticulture, of 1901 … just out of copyright!” She pauses. “Of course,” she adds reflectively, “it was José, naturally, who discovered that Pinot and Syrah are related.” The offhand nature of her mention can’t conceal the significance of the remark. Of all the discoveries offered in the book, this is perhaps, for the amateur wine drinker, the most exemplary and astonishing. Painstakingly tracing the DNA heritage of the varieties, these two noble houses, Syrah and Pinot – the grapes of the Rhône Valley and those of Burgundy, the heart of Côte-Rôtie and the soul of Chambertin – are unified as cousins. This happened not through willed cultivation but in the natural evolutionary way: through variation and adaptation. Initially, the elegance of Pinot Noir was transformed through the usual evolutionary pressures of place and mutations, into the earthy pleasures of Syrah.  Chance mutation and lucky planting turned one grape into its near opposite. (‘Cross-fertilisation’, we’re told, ‘was common until the early 20th century because several grape varieties were often intermixed in the vineyards, facilitating natural crossings between distinct grape varieties’.) The phylloxera epidemic in France from the 1860s on – though it did not destroy as much as is sometimes thought – acted as a kind of sieve or filter of grape varieties, a sort of extinction event in large-scale natural history, forcing hard choices and making obscure varieties less desirable to save by root grafting with New World vines.   One virtue of the book is to propose, in effect, a new order of wines by celebrating ‘secondary’ grape varieties. “For me, among the obscure wines, something about as well-known as Cinsault stands out – it can make such lovely wines,” Robinson says. “There’s been such a sea change as the century turned. Everybody once wanted to make fruit bombs to one of three standard recipes. Then in this century, higher acidity, lighter wines are finally revaluing, and so Cinsault comes into its own. “Sometimes I come across a grape that isn’t well known but that’s so obviously superior. There’s Aglianico – the name suggests it’s Greek, though no Greek variety has ever been found and you only get it in Southern Italy. Perfect for late ripeness, and not for cool climates – and now it has travelled to Australia, where they’re desperate for hot weather varieties.  The whole array of Portuguese and Greek grape varieties are so fantastic! And so individual. And I love that after a dalliance with international varieties, both countries are now celebrating their own. There’s another white grape, an Iberian variety that’s stunning, and, again, I’m not sure it’s yet been planted much: Godello! It’s a bit crass to say it makes wines that taste like Montrachet, if a little more terroir-y and mineral … but it does. I could drink Cinsault for red and Godello for white into the next century. “There’s such a gap nowadays,” Robinson goes on, “between the Napa Cab thing, and these young people who are buying unknown grape varieties that sell for a fraction of the price, that are really good. Such a lot has happened in the field of recuperating old vines, some so obscure that they don’t even have a name. Miguel Torres, the scion of that great company in northeast Spain became very interested in grapes.  At first, he said, ‘Hey Dad, we need the posh varieties, Cabernet and Chardonnay’ – and made all these wines which did well in the Judgement of Paris. But, with time, he realised that it made more sense to concentrate on the indigenous varieties. He’s been engaged for 30 years, putting classified ads in the local press – ‘If you know of a wine grape that you can’t identify, let us know of it, and – if we think we can propagate out – we’ll do micro-vinification.’ He’s actually rescued Catalan varieties that were on the brink of disappearing; I think he found 30 varieties, and recuperated eight for micro-vinification with sufficient character to give them a new lease of life. And much the same thing has been happening all over Italy. If we published the book today, we’d be up to at least 1,500 kinds of grapes.” The great sorting question of our time, of course, is the question of climate change and its effects on wine cultivation. Robinson is cautiously hopeful about Burgundy. “I was lucky enough to go there and spend some time. The 2020 harvest is the earliest ever, at least since the 14th century. But, whereas the 2003 vintage, that legendary hot summer in France, produced wines that were pretty bizarre, the 2019s seem as fresh as a daisy, with pure fruit. I’m no plant biologist, but the vines seem to be getting used to the conditions … or the winemakers are. They’re not extracting as heavily, but, given that, there’s no sign of added acidity (it’s routinely added in the southern hemisphere), the acidity is coming from the grapes as well. Even some real old Burgundy hands, when you ask why the wines are so fresh, say, ‘I really don’t know.’” About the Southern Rhône, though, she is more pessimistic. “They’re not helping themselves in the Southern Rhône: too many are trying to make concentrated, high alcohol, 16% wines. And maybe consultants are too powerful down there – one consultant can be responsible for 20 or 30 labels, and so you’re going to have 20 or 30 wines that reflect that.” It’s here, though, that the knowledge of grapes, and our possession of this specialist dictionary, seems particularly valuable. If wine is to save itself from the vagaries of climate change, it will probably be through the introduction and new use of ‘marginal’ or forgotten ‘heirloom’ grapes. Only recently, France’s Institut National de l’Origine et de la Qualité (INAO) officially approved six new varieties: four red grapes – Arinarnoa, Castes, Marselan, and Touriga Nacional; and two whites – Alvarinho and Liliorila – all described as ‘well-adapted to alleviate hydric stress associated with temperature increases and shorter growing cycles’, potential saviours of the region against the villain of global warming. All of them, of course, are charted and explicated in Wine Grapes.

In the end, the great strange truth of wine is the truth of life: a thousand vectors press down on us at once – place, history, time, temperature, luck and breeding – and somehow in the intersection we find, or make, our pleasures. The question of type and variation was very different before Darwin who wrote, oddly (or perhaps not so oddly) almost simultaneously with the great classification of Bordeaux, publishing On the Origin of Species in 1859.  (Oddly because his theory would have been true in any other time; not so oddly because the urge to map the world, for the ‘almanac of everything’, was typical of mid-19th century confidence, as Carroll’s satire suggests.) Before Darwin, who loved wine, the fundamental view of the world was that the superintending categories, species and varieties, were the fixed things in the world. Everyone took it for granted that the ‘kind’ the ‘essence’, was the real thing and all the little variants merely particular shades away from it. A grape was a better or worse instance of its variety. Grapes, like apes, were of one fixed sort. Darwin’s great overriding insight was that only particulars exist, and that species and superintending categories are the labile and ever-changing kinds. Every kind of living thing came from somewhere weird and is on its way to somewhere weirder, with a brief stopover at being the thing it is now. The elegance of Pinot Noir is a close cousin of the earthiness of Syrah, one state is simply a moment in the life of the other, and each are moments in the life of the surging, unfixable whole. Wine, braiding through the planet and only coming to rest on a name for a moment in one place, is a bit of scientific epistemology in your glass, the truth of the particular made potable. It’s a fine destiny for a simple pleasure. This article was originally published in FONDATA, Issue One Photography by Gavin Bond; floral set design by Studio Lupine

Essayist and author Adam Gopnik takes a look at the world of wine through the lens of seminal wine-lover’s bible, Wine Grapes, and talks to one of its three co-authors, Jancis Robinson MW about the joy of discovering long-forgotten indigenous grape varieties

Adam Gopnik talks to Wine Grapes co-author Jancis Robinson MW about the joy of discovering long-forgotten indigenous grape varieties

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